Книги застают меня врасплох. Всему своё время. Всему.
Если выйти из дома без книги, можно обнаружить забитую библиотеку в телефоне. Обычно я даю шанс книгам хотя бы страниц на 50. Но эта была остановлена на 7 телефонной странице желтым подчеркиванием: «стюардессы целеустремленно вышагивали туда-обратно по узким проходам, устланным коврами, и слышно было, как шуршат их нейлоновые чулки».
Почти год назад, думаю, меня сбила с толку надменность героини. Дисконнект. Это не была надменность. Это усталость.
Она слишком хорошо знает и чувствует людей. Мишура настолько жидкая, что приходится превозмогать себя, чтобы слушать. Очередной миллиардер, который кормит очевидными историями. Человек, который забыл, кто он есть под бумажками.
Когда ты приходишь в мир новых людей, то начинаешь задыхаться - люди пытаются казаться кем-то, хотя они уже являются собой. Как же я понимаю героиню теперь….
Мне захотелось прожить эту книгу на бумаге, загибая уголки, забирая себе строчки, выделенные ручкой