Опять страдаю грустью я, Но не слезинки по щеке мне... Я вспоминаю дни тогда, Когда общались с ней чудесно... Она ответила б всегда, Лишь только если б не спала бы... Она писала никогда, Но всё ровно ведь отвечала... Я не художник, я поэт И потому вся грусть моя, В стихах расписана отчаянно, Что вы увидели тогда...