Опять страдаю грустью я,
Но не слезинки по щеке мне...
Я вспоминаю дни тогда,
Когда общались с ней чудесно...
Она ответила б всегда,
Лишь только если б не спала бы...
Она писала никогда,
Но всё ровно ведь отвечала...
Я не художник, я поэт
И потому вся грусть моя,
В стихах расписана отчаянно,
Что вы увидели тогда...