О слепота! Ты бич дремотный.
Но, все же, бич всех поколений.
В тебе скрываются забвенья. И утешения – собою.
И кто не ратовал за мудрость, не помышляя прыгнуть выше?
И кто не прятал свои мысли, согласно жизни этикету?
Мы все проходим стороною, как тени или блики в море.
И оставляем только пену, не помышляя о Венере.
И только голос ранних пташек разбередит, порою, душу
И будут легкими минуты, вновь сопряженные с веками
Из цикла: «Стихи из стола...»