Бывает так, что муза приносит чьи-то мысли... не знаю откуда... из-за каких дальних лесов или морей... но иногда органы духовных чувств захватываются чьими-то чужими настроениями, рассуждениями, болями и радостями, причем, быстро, накатом, волной... оно скоро бесследно для сознания пропадает... а стихи остаются как документальное подтверждение, что это было, что это с кем-то где-то происходило... и я, как автор, остаюсь свидетелем, хотя ничего сама уже и не помню... перечитываю и удивляюсь... == * * * == Серьезный вид. Взор в даль и в дол.
Протерта пыль, разобран стол.
Она сидит с пером, но вирши
Ей кто-то снова шепчет тише —
Не разобрать. И буквы нет.
Лист чист. Какой же ты поэт,
Когда волшебная стихия
Снимает снеги с облаков,
Младенцев пестует ветров,
Крутит циклоны вихревые,
Но ни полбуквы, ни словечка...
Проходит день... уходит вечер...
Улыбка предвкушенья сна,
Что наяву горит словами
И разговаривает с нами
Намёками, уже пресна,
Почти уж тает пред губами,
Что опускают уголки;
Как