Рикошет.
Самарцы долбили девятиэтажку из всех видов оружия. Грохот стоял невообразимый. Думал, что после такой канонады оглохну или, как минимум, стану инвалидом по слуху. Земля, пытаясь уйти из-под ног, шевелилась как живая. Дом вибрировал, но стоял крепко, не рассыпался. Строили его, видать, качественно.
Не знаю зачем, но духи не отсиживались в укрытиях, а пытались отвечать на наш ураганный огонь. Они тоже палили из всего, что там у них было. Палили, зная о своей неотвратимой кончине. Не боялись умереть что-ли. Нам бы их смелость. Нет, это всё же не смелость, а безрассудство, сумасбродство, наплевательское отношение к своей собственной жизни. Боевики в девятиэтажке просто смирились с тем, что они - смертники, поэтому и не бежали, не отлёживались, а сопротивлялись. Они или наркоманы, или, действительно, фанатики какие-нибудь, реальные верующие. Но скорее - накаченные героином салаги, которым без разницы, за что погибать.
Мы с Соседом сидели в своей БМП. Нам в атаку идти не разрешили. Приказали сторожить бэшку. Но эмоции, адреналин, азарт - в нас всего было в переизбытке. Хотелось стрелять. Мочить духов. Разрушить их постройки. Уничтожить этот дом, сравнять его с землёй, опустить "ниже уровня моря".
Прошло больше трёх часов. Руки по-прежнему чесались стрелять, но мы не вмешивались, наблюдали за боем со стороны.
Мимо нас пронесли раненых, человек тридцать. Некоторые молчали - может, терпели, а может, потеряли сознание. Но большинство кричали, матерились, плакали, угрожали вернуться и разделаться со своими обидчиками. Нам по новой захотелось в бой - отомстить и за этих пацанов, и за нас самих, но мы мужественно терпели, отодвигая чувства на задний план.
Когда мимо нас потянулась очередная вереница бойцов с носилками и одеялами, на которых лежали убитые и раненые, наше терпение лопнуло.
- Бля, не могу смотреть! Давай, снимай с полозьев ПКТ! Разнесём их на хер! - Сосед вытащил ящики с патронами и принялся убирать мусор с бетонной площадки.
- На хрена?
- Да ты чё? Опух? Снимай, я сказал! Или будешь ждать, пока они и до нас доберутся? - Сосед уже организовал место для установки пулемёта. - Давай быстрее!
Чуток повозившись, я снял с бэшки пулемёт и передал его Соседу. Он помучился немного с установкой, но поставил его грамотно и, хищно сверкая глазами, приготовился открыть огонь.
- Куда стрелять, знаете? - перед нами возник боец.
- Куда? - растерялся Сосед, но осмотрев бойца кивнул: - А ты, кто такой?
- Раненого я относил. Назад иду. Только там делать нефиг, наши уже в здание вошли. И вы, отсюда лучше не стреляйте, своих заденете.
- В здание вошли, - повторил Сосед, - отсюда лучше не стреляйте, своих заденете.
- Точно говорю. Вы лучше из пушки долбаните по верхним этажам, или из гранатомёта. Есть гранатомёт?
- "Муха" есть, два выстрела. А ты чё, умеешь? - спросил я недоверчиво.
- А ты чё, нет? - удивился он.
- Ни разу не стрелял. Не учили.
- Давай, покажу, ничего сложного. А может, и АГС у вас есть? Постреляем, если что.
- Постреляем! Только я и с него ни разу ещё не стрелял.
- А чё ты мне втираешь, что стрелять не учили. Не может такого быть! Кто твой командир? Номер части?
- Ты кто такой, КГБ что-ли? Я никому не обязан ничего говорить. Хочу - говорю, не хочу - пошлю на три известные буквы.
- Пошлёшь старшего по званию?
- А ты кто? - я придирчиво оглядел бойца.
Невысокий, чуть выше меня, плотненький. В берцах, бушлат рваный, каска загаженная, знаков отличия нет. Лицо грязное, не разглядеть толком, но морщины на лбу и под глазами достаточно глубокие, и значит ему, как минимум, лет тридцать пять. Здесь, и в таком возрасте, вероятнее всего - офицер.
- Извините, вас от рядового бойца не отличишь.
- А вот это хорошо! Так держать, боец!
Я достал "Муху" и осторожно передал офицеру.
- Учись, трудного ничего нет. Для неграмотных тут и инструкция есть. Читать-то, надеюсь, умеешь? А? чего молчишь? Ладно, смотри, просто делаешь вот так! - он, злорадствуя, смачно сплюнул и нацелился в сторону девятиэтажки. - Компания Джонсон энд Джонсон представляет одноразовый гранатомёт РПГ-18. специально для вашего здоровья! Ловите, духи черномазые! Новогодний подарочек от ... Как тебя?
- Усман.
- ... от рядового Усмана! - и офицер выстрелил навесом, чтобы случайно не угодить в наш спаситель-забор.
Мощный взрыв порушил часть стены шестого этажа, выдав вверх неслабое, тёмно-серое, бетонно-блочное облако. Может, это случилось и не от нашего выстрела, но мне очень хотелось думать, что именно от нашего.
- Ух ты! - я подпрыгнул от удовольствия. - Трындец там кому-то!
Схватив второй, последний выстрел, я спешно повторил процедуру, ранее проделанную офицером. Толком не прицеливаясь, я встал на колено и выстрелил. "Вшу-у-уй!" - оставляя едва заметную белесую полосу, заряд устремился к заданной цели. Попал примерно туда же, что и первый, но взрыв получился более колоритным и смотрибельным, чем предыдущий. Рвануло как в кино - с высоким столбом пламени, пожирающим всё живое и не живое.
- Получите, уроды, подарок от сына татарского народа! - чувство гордости за проделанную работу переполняло меня.
- Зашибись рвануло! В боеприпасы что-ли попал? - офицер закурил и, понюхав сигаретного дыма, спросил:
- Ты из Татарии вроде родом?
- Да! - я отбросил ненужный тубус. - А чего?
- Зря ты радуешься.
- Чему зря радуюсь?
- Скажу тебе по секрету, как боевой офицер младшему товарищу, что есть новый приказ. Секретный.
- И что там? - забеспокоился я.
- Через две недели, когда раскутачим всю Чечню, поворачиваем танки и идём прямым ходом на Татарию. Восстанавливать конституционный порядок.
В голове закружились страшные картины возможного будущего. Я представил, как танки обстреливают мою деревню и, круша на своём пути хозяйственные постройки, ровняют с землёй мой дом. Я представил, как ненасытный огонь пожирает наши золотистые ржаные поля и взрывает нефтяные вышки. Я представил перепуганных, бегущих в неизвестность людей. Представил отца, стоящего на дороге с охотничьим ружьём в руках, и еле сдержал слёзы. Настроение испортилось безвозвратно. Неужели это возможно? Впервые, как-то подсознательно, я пожалел чеченцев: "Народ, в принципе, и не виноват. Из-за придурка Дудаева страдает вся Республика. За что? Блин, а вдруг я только что убил не боевиков, а мирных жителей, не успевших покинуть свои квартиры? Что за дурдом! Неужели и у нас так будет? О, Аллах, помоги мне, грешному!"
Офицер, посмотрев в моё окаменевшее лицо, спешно попрощался:
- Не унывай, татарин! Если ваш президент отдаст нефть добровольно, может войны и не будет. России - нефть, Татарии - свобода! Давай, счастливо оставаться! - выкинув окурок, он трусцой побежал к месту боя. Я затравленно смотрел ему в след. Что делать?
- Не грузись! Нам ещё здесь воевать надо! - вмешался в мои мысли Сосед. - Отойди!
- Он же сказал, не стрелять, - я загораживал Соседу видимость.
- А я говорю - отойди!
Отодвинув меня от ствола пулемёта, Сосед дал длинную очередь по верхним этажам окончательно задолбленной девятиэтажки. Следов попадания мы не видели, далековато.
- Мощная штука, не слабее твоей "Мухи"! Постреляешь?
- Не...
- Да не грузись ты, не нужна нам твоя Татария!
- Что значит "нам"?
Сосед не ответил, а улыбнулся и продолжил обстрел здания:
- Ну, как вам там, а? Жарко, суки?! Получите и распишитесь!
Сосед расстрелял две коробки патронов и радостно всматривался в стены по-прежнему атакуемого нашими солдатами дома. Я сидел рядом и думал о перспективах военной кампании России против родного Татарстана. Волновался, сердце билось громче разрывов авиабомб, в висках стучало, я начал задыхаться. Мне перестало казаться, что такое невозможно. После Чечни - возможно всё!
Вдруг, откуда не возьмись, появился Виноград. Посмотрел на нас и тоже решил принять участие в уничтожении противника. Взял РПК, и с рук, как в американском кино, стал вторить Соседу, отправляя в девятиэтажку тучи пуль 5,45.
И так - минут двадцать, мы только цинки для него успевали открывать.
- Етит вашу мать! - обогнув забор, навстречу нам бежал боец. - Кто стрелял? Кто стрелял, козлы?
Остановившись, он долго не мог успокоить дыхание и, тяжело выдыхая, вытирал пот со лба. Мы молчали.
- Майор ***! Мои штурмуют здание! А отсюда лупанули из пулемёта! - он снял бушлат и бросил его на бетон. - Какого, спрашивается, хрена? Кто стрелял и по какой надобности? Вы стреляли?
- Я стрелял, - тихо признался Виноград.
- У меня, бля, сегодня итак, пятьдесят человек полегло! И ты тут, козёл безрогий! - отчаявшись, майор махнул рукой, присел и, еле удерживая смятую дождевым червяком жёлтую сигарету в дрожащих руках, закурил. - Скажи, боец, какого хрена ты отсюда стрелял? Фильмов насмотрелся и решил поиграть? Рэмбо хренов! Может, наградить тебя?
- За что, товарищ майор?
- Скоро сам увидишь! Салага, блядь, долбанутый! Даже бить тебя, и то желания нет! Козёл! - майор встал и, окатив нас пренебрежительным взглядом, пошёл по направлению к временному штабу самарских. - Поиграть решили, вояки хреновы. Что же вы в атаку под пули не идёте? Из-за спины бьёте. Эх, понабрали детей...
Через минуты три мы увидели двух бойцов, бежавших с раненым на руках. Парень обмяк и обвис на своих товарищах. Рана была тяжёлой, и не смотря на толстый слой бинтов, из пробитого горла фонтанчиком била кровь. Раненый дрожал неестественной дрожью и дёргался, похоже, отходя в мир иной.
- Что с ним? - Сосед, посмотрев на раненого, покраснел и вспотел.
- Мы на втором этаже на лестнице с двумя духами бились. Он был напротив окна. Пуля попала в горло... сзади... рикошетом...
- А духов чё, грохнули?
- Когда его ранило, мы уже срубили духов...
Бойцы ушли, оставив нас наедине с нашими мыслями. Мы молчали. Не слышали и не видели ничего. Просто сидели и молчали.
- Это я его... задел... я... - Виноград пнул ящик из-под патронов и посмотрел на пулемёт. - Это я его... убил...
Продолжение следует...
http://artofwar.ru/f/farukshin_r_n/03.shtml