Вспомнилась мне картинка из жизни. Иллюстрирующая то, о чем у нас не принято рассуждать. Об этом - либо жизнерадостные анекдоты, либо страшилки. Может быть, я ошибаюсь, но как - то мне не встречались книги, которые бы глубоко копали эту тему. Знаю единственный роман, который освещает душевные бездны пьющего человека - "Сияние" Стивена Кинга. И хорошо помню, что, читая, решил , что больше к нему не возвращусь, потому как грань между фактами и фантастикой была очень уж тонкой.
Так или иначе, но картинка очень яркая, так и просится на бумагу. Попробую рассказать, хотя не уверен, что смогу передать это сочетание смешного и трагичного.
Был у меня сосед, мы с ним приятельствовали. Женщины его любили, по всём параметрам он проходил: высокий, красивый, эрудированный и душевный. Без женщин не жил, но периодически они у него менялись, то ли душа требовала разнообразия, то ли другие причины были - не знаю.
Запятая была и в нём самом. Так же периодически он запивал. Причём так масштабно, что в очередном итоге ему не раз приходилось начинать жизнь с нуля - случайные друзья обирали его до нитки. А у него было что взять: современная техника, книги, всё это было необходимо по роду занятий - был он, так скажем, шоуменом с начала 90-х годов.
В силу наших отношений после очередного загула он доверил мне ключ от квартиры. А когда случился с ним очередной полёт в Неведомое, я зашёл к нему. Прошла, наверное, неделя с момента его глубокого погружения.
Я пошёл на кухню : на столе початая бутылка, сигареты и зажигалка, открытая книга. Пару минут спустя он вышел из спальни. На деревянных ногах, но с прямой спиной. Молча кивнув мне, бережно открыл бутылку, налил себе и мне. Так же молча мы выпили. Подождав минуту - другую, он решил закурить.
Неловкими пальцами он вытянул сигарету из пачки и пару раз щелкнул зажигалкой. А в ней то ли газ закончился, то ли что ещё, - она не дала огонька. Но он этого не заметил и сделал первую затяжку - глубоко и с удовольствием. На лице его отразилось подобие наслаждения. Но сигарета не горела. Продолжая "курить", он задал мне пару вопросов, я ответил. Он глубоко затягивался, ладонью разгоняя предполагаемый дым, перелистывая книгу, по-видимому ,ища нужную страницу. Сбрасывая " пепел" с сигареты, старался не промахнуться с пепельницей, что не всегда получалось. Курил он с удовольствием, даже пускал воображаемые кольца из дыма. По времени он курил ровно столько, сколько было всегда.
Только в самом конце этого процесса он на секунду сфокусировал взгляд на целенькой сигарете, но тут же решительно "затушил" её.
Нет уже моего приятеля. Ушёл он туда, где не нужны сигареты. Как и боялся - ночью, во сне, от сердечного приступа.