За окном была ночь. Из глубины небес на землю сыпал, поблёскивая под фонарем колодца-двора, белыми хлопьями снег. Налетавший, внезапными порывами, ветер срывал вихри снежинок с крыш домов и протяжно гудел в
водосточной трубе.
Я стоял в полумраке комнаты и смотрел на заснеженный город представляя, как редкие прохожие, застигнутые врасплох непогодой, спешат по улице в это самое время. Настроение неуютности и одиночества охватило меня.
Из кухни пронзительно засвистел чайник. Дубовый паркет устало скрипел подо мной, когда я перемещался по полупустой комнате. Устроившись за столом, под мягким светом настольной лампы, я наблюдал как над кружкой поднимается и исчезает в темноте пар от горячего чая.
И тут, сам не знаю откуда, появились первые слова. Они возникали из окружающей атмосферы этого позднего времени, переплетаясь с видом за окном и моим ощущением, всего происходящего сейчас , в другом, как будто прошедшем далеком...
С волнением ищу бумагу, потом карандаш и начинаю записывать:
Ветер завывая снег сметает с крыш,
кружится поземкой под ногами
проходящих мимо под моим окном
звучит за стенкой у соседей смех
А метель такая - дом не разглядишь.
Хочется скорее спрятаться в тепло,
Там где тихо-тихо и светло-светло.
Минуты две я смотрел на возникшие под грифелем строчки. Перечитал и почувствовал как что - то меняется внутри меня и становится светлее в комнате. Собираюсь и стараюсь продолжить, пока это состояние не исчезло. Пытаюсь его продлить. Порчу пару листков ( жаль не сохранил и не могу восстановить неудачных строк для этого рассказа). Но вот :
Воет без умолку в проходных дворах
И метёт поземку, и наводит страх.
Только все напрасны потуги его
Здесь, где ты всё ясно и светло- светло.
Я уже в другом измерении, а как из него вернуться пока не знаю, да и нет желания. Одна мысль - дописать до конца. До той самой точки. которой нет. Неужели всё возникшее сейчас к жизни, из этой кутерьмы, так и останется пылиться в ящике с черновиками?
Кто то сверху знает, что любовь жива
И снега растают. и придёт весна.
Прошла неделя, а начатое всё не отпускало и звало вновь и вновь возвращаться к себе. Наконец, однажды ночью пришли эти слова:
И вдоль нашей тропки зацветут цветы,
Если не забудем что дарили сны.
Кажется что на этом можно и остановиться. Но уверенно сказать мешает сомнение. А как же тот волком воющий ветер, что будет с ним?
Где ласкает травы легким ветерком...ветерок
Начинаю погружаться в сюжет, как если бы меня наливали в сосуд с вином и я растворялся в том вине. Говорю себе: стоп! всё решит время.
февраль 2024 СПб