1.
В жизни бывают события, которые приходят к тебе, как кажется, по какой-то нелепой случайности. Ты узнаешь, допустим, историю людей, которых не знаешь. Сначала думаешь, а зачем я услышал ее. Но со временем Вселенная тебе присылает ответ, из которого ты извлекаешь такое, что тебе не снилось, а главное, понимаешь, все не случайно, как яблоко пытливого Ньютона. Только ответы на жгучие вопросы не приходят все сразу, или приходят не все, или вообще не приходят…
Джоя я встретил на переговорах в Южной башне Москва-Сити. Он не совсем Джой, просто так к нему обращались. На встрече он сидел со стороны заказчика. Потом он единственным из пяти представителей потенциального заказчика, который будет сожалеть о сорванной сделке, а наша сделка сорвалась, а она была так выгодна всем, но у кого-то был интерес на стороне.
Я спустился на реактивном лифте, за пару секунд или чуть больше, почти с 85-го этажа (если быть точным, с 35-го), выскочил на площадку и стал подыскивать кафе, срочно подыскивать кафе с одним условием, чтобы эта безумная Башня уже не маячила перед глазами.
Где перекурить? Да все равно где. Где опрокинуть чашку кофе? Да какая разница. Где придумать легенду для шефа, что провал перспективного проекта рекламной компании стал для нас шагом в направлении большого заказа от тех, кто нас сегодня отшил.
Вот тут и подошел Джой, – неожиданный поступок для члена команды заказчика, которая и дала мне «от ворот поворот». Он сказал, что у него настроение так себе и он тоже следует в кофейню.
Честно говоря, еще там, «на тридцать пятом» я ощутил к нему симпатию, – вот бывают люди – видишь впервые, а будто знал его с детства.
Как подставляют друзья, – мы начали с этого, я ведь ехал только подписывать, все уже было оговорено заранее и на тебе, такой коллапс. Кто-то слил эту сделку, чтобы перекинуть ее на другую компанию. Джой пожал плечами и вдруг затеял разговор о друге, с которым он работал вместе и если бы был друг, то все случилось бы иначе.
По AirDrop он отправил мне фотографию свадьбы, и спросил, что я по этому поводу думаю.
–А, друг женился? Поздравляю!
Мой собеседник украдкой взглянул на меня, будто я проглотил кость, помрачнел, почему-то показал тыльную сторону ладони и попросил не спешить, а все-таки присмотреться к фото.
Большой скучный зал для церемоний под желтым светом люстры. Невеста нарядна, глаза сверкают, она купается в белоснежном, стелящемся по паркету платье.
–Невеста – потрясная. Она не русская, да?
–Румынка. Из…, забыл местность.
–Вот-вот, я сразу понял.
Жених рядом, прыгает кузнечиком – изо всех сил пытается улыбаться, но будто боится кого-то вспугнуть… Друзья, столпились у стены и как медвежата, притоптывают в ожидании веселья.
Слева большой экран компьютера. На экране какая-то женщина, голова на подушке. Видимо, это мама жениха или невесты, все равно. Очевидно, она заболела, не смогла приехать.
Странный тип, зачем мне фотографии свадьбы, я там никого не знаю и не пора ли мне отчаливать. Мои симпатии к приветливому собеседнику конвертировались в антипатии к странному типу из Башни, как стрелочный перевод в местах пересечения железнодорожных путей.
–Еще раз взгляни!
«Ну это уже слишком».
2.
Что-то в нем есть, чего я не вижу. В этом фото что-то есть.
Все будто не наяву , а в мертвящей тишине и передо мной - призраки. В ушах уже свистит от тишины. Черт возьми, какая-же там музыка?! Хотя какая мне разница! Мне что еще до музыки есть дело?
…Глаза той женщины на экране, черные и цепкие. Вот уж в подкорках осознаю: глаза могут передать больше, чем уста. В них глубина, и какая-то внеземная вселенская грусть. Я замечал что-то подобное у лошадей.
Женщина в тот момент мне показалась неподражаемо трогательной и красивой, несмотря на искажение изображения.
–Необычная свадьба! Мои поздравления!
–Через три месяца после этой свадьбы его не станет.
–В смысле?
–Погиб при загадочных обстоятельствах.
–Мои соболезнования. Я не знал. Вот судьба…
–…Когда смотрю это фото – слышу музыку, в тишине особенно слышно, это звуки Реквиема, только не моцартовского, а Реквиема Габриэля Форе.
–А! Я тоже про музыку подумал. А женщина – его мать? А! Ее? Ну да, они черноглазые с матерью. С ней все в порядке?
–На свадьбе ее не было. Она была в больнице. Кто-то подходил к экрану, говорил ей бодрящие слова. Кто-то ее поздравлял. Кто-то наблюдал издалека… Все знали, – у матери неизлечимая болезнь. Она больна раком 3Б стадии с метастазами. Через считанные дни она умрет. Что-то мне подсказывало, друг попал в какую-то очень нехорошую историю. Я просто видел, как по залу летала серая пелена дыма.
После свадьбы молодожены улетели куда-то в отель. А через неделю от Феликса начали приходить странные сообщения.
3.
Сообщение первое. Эсэмеска.
«Чувствую себя в полном дерьме. Отпустил Крину одну на похороны ее матери. Она говорит, должна ехать одна. Я не настоял на своем. Теперь не нахожу себе места».
Сообщение второе. Голосовое.
«Ты пишешь, дружище, не волнуйся. Понимаешь, у румын свои традиции. Нельзя, так нельзя. Я тебе не говорил, мы с Криной познакомились на сайте знакомств, после первой встречи она мне сразу написала, что никогда с ней такого не было, чтобы на первой встрече понять, что это твой человек. Написала, что вместо «бабочек в животе» у нее было нечто другое, – ее душа увидела во мне свою недостающую часть. А тут с похоронами я так смалодушничал».
Сообщение третье. Голосовое.
«Крина вернулась, поставила портрет матери на столе, где мы едим, – представь себе, она будто живая, повернусь спиной – смотрит мне в спину, кажется, сейчас протянет руку и ущипнет. Я пошел в храм, заказал заупокойную, принес свечи и зажег, она увидела - потушила - ругалась – потом у нее началась истерика, я ее такой еще не видел. Я говорю, не обижайся, ну поставим крест или иконку. Она сказала, что я идиот и ничего подобного ставить не будем, мама была не верующая. А потом сказала какую-то хрень. Мол, мама готовится… Что значит, «готовится»? Я переспросил: «это у вас так «сороковины» называются»? Тут она сделалась в лице такой, какой я ее не знал, – столько было ненависти во взгляде. Вот, думаю, обряд у них, – зря затронул эту тему.
Она быстро отошла, мол, не парься, – расскажу тебе о моем любимом празднике, о котором часто вспоминаю.
И рассказала.
Праздник называется Дрэгайка. День летнего солнцестояния – 24 июня.
До зари женщины собирают донник. Днем плетут венки. Вывешивают на ворота, ворожат и бросают на крышу. Вечером прыгают через костер. А ночью уходят в поля собирать травы. Такая женская романтика.
Ну «ясный хобот», я воодушевился, и заказал книжку одну – Наталия Осояну «Румынские мифы». Хотел подарить Крине, но прикинь, что увидел: ночью в тот праздник в поля уходят знахарки-колдуньи, то бишь ведьмы. А Крина так подробненько мне это освещала. Мать ее точно ведьма, вот почему фотка с души воротит.
Ночью не мог уснуть. А вдруг Крина у матери все переняла. Мне приснилась ее мать. Она выбралась с портрета, и ползала по комнате. А потом, ну как бы выразиться, у меня был с ней секс, короче. Я, конечно, Крине не признался. Бред короче».
Сообщение четвертое. Эсэмеска.
«Сегодня, когда Крина спала, – ей пришла эсэмеска.
Адресат был – какая-то Флоря. Текст на румынском. Но в конце было написано «Мама». У них это слово пишется, как у нас. Я охренел».
Больше от Феликса не было сообщений, да и на звонки он не отвечал.
У него матери не было. Отец его сообщил, что он разбился на машине. С Криной они были в Турции, и он не справился с управлением на одном из горных виражей. В результате машина вылетела с дороги и упала с высокого обрыва в пропасть. Когда к месту ДТП добрались врачи и полицейские, эвакуировать уже было некого. Мой товарищ погиб. А на Крине ни одной царапины.
Потом Крина умотала в свою Румынию и прах Феликса увезла с собой.
Как они там с мамашей-знахаркой его похоронили, не знаю. Был человек, и вот так не стало. Но вот скажи после этого, что наши жизни только в наших руках, нет, конечно. Не случайно тут появилась эта Крина, от которой Феликс просто ошалел. Скорее, они ведьмы, им нужна была его жизнь. Но чем я мог помочь?
Мой собеседник ушел в свою Башню, где действие высоких технологий в его голове совмещено с неведомой силой старых румынских заклятий и преданий. А еще оказалась подозрительной одна деталь: сегодня для той истории были избраны именно мои уши.
Автор Андрей Толкачев