Начитавшись на ночь Ф. Скотта Фицджеральда... На берегу шумного Лонг-Айленда, где золотые волны лета смывали следы ночных оргий, Элизабет впервые увидела Томаса. Он был подобен призраку прошлого величия – слишком утончённый, чтобы быть реальным, и слишком яркий для этого серого мира. - Вы танцуете с тенью, мисс? – его голос был как шёпот прошедшего десятилетия. - Только если эта тень умеет вести, – она улыбнулась, подыгрывая его игре. Каждый вечер они встречались, и каждый разговор был мозаикой из слов, пьянящих как вино на закате. Она была как нота в джазовой симфонии, которую он давно искал, чтобы завершить свою мелодию. - Почему вы всегда носите белое?! – спросила она однажды, когда они на минуту отдохнули от танцев. - Белый – это начало всего, начало истории, которую мы пишем с каждым нашим шагом, – ответил он, и в его глазах блеснуло отражение белоснежных яхт, плывущих по горизонту. Их дни текли медленно, как последний аккорд старой пластинки. Они говорили о литературе и