Мой папа

– Как хорошо и гордо быть украинцем! – воскликнул папа за завтраком и обратился ко мне, – Вика, ты понимаешь, как тебе крупно повезло, что ты украинка? Нет, ты этого ещё не понимаешь!

Да, раньше я этого не понимала.

Мой папа важный человек во власти Украины. Он много работает, уходит из дома рано, возвращается поздно, у него постоянные встречи, командировки, выступления. Несколько раз я видела его по телевизору. Говорят, что его знают не только в нашей стране, но и за рубежом. У него широкий круг связей.

– Вика, – продолжал папа торжественно, – весь мир относится к нам, как к богам. Все следят за каждым нашим движением, поддерживают нас! Только вдумайся в это! И мы оправдаем надежды всего человечества. Дело за малым – разбить и победить Россию. И тогда… О, Вика, ты не представляешь, как заживут тогда украинцы. Идёшь ты, допустим, по Парижу, а французы тебе кланяются. В Мадриде в ресторане угощают бесплатно. В Вене в опере дают самые лучшие места. Тоже бесплатно, разумеется! Хорошо быть украинцем, Вика.

Свой день папа начинал с чтения новостей, потому что он патриот Украины. Но когда новости были плохими, мой папа говорил так:

– Ничего не меняется на Украине и в украинцах, как были холопами и совками, так и остаются. Как с ними европейцы ещё ручкаются? Таким селюкам я бы руку побрезговал подавать.

Навозмущавшись вдоволь, он с ненавистью бросал злые взгляды на большой жёлто-синий флаг, висевший у нас во всю стену на кухне. Но если новости были хорошими, мой папа трепал меня по голове, нежно гладил тот же флаг и торжественно заявлял:

– Нет, всё-таки в Украине мы, украинцы, народ не промах. Нас голыми руками не возьмёшь! Нас не обмануть, на колени не поставить, мы – не рабы!

Так папа вел себя очень долго, пока однажды не вернулся домой позже обычного. Лицо его было хмурым и красным. От него пахло водкой.

– Всё, хватит! – крикнул он испуганной маме. – Какие мы украинцы? С чего вдруг?! У меня мама из Смоленска, а у тебя отец из Томска!

Ставя на стол бутылку водки, вынутую из холодильника, он вдруг увидел на стене наш флаг и с силой сорвал его.

– Оксана, ответь, как нам в голову пришла эта чушь, что мы украинцы с Украины? А? – сердился папа.

– Что-то случилось? – спросила мама.

– На совещании был, – налив и выпив рюмку, проворчал отец.

– На фронте что-то не так?

Папа не ответил, но, судя по жёлто-синему полотнищу, валявшемуся тряпкой у мусорного ведра, стало ясно, что дело плохо. Впрочем, через день всё наладилось. Водки папа больше не пил, хотя и был необыкновенно возбуждён.

– Нет, ты знаешь, Оксана, – говорил он маме, – какая древняя у нас история? Как прекрасна наша природа, как плодородна наша земля? Есть ли лучшая нация, чем украинцы? Ну что эти немцы, англичанине, поляки… – тут папа достал вновь купленный флаг Украины, ещё больше прежнего, и приколотил его на кухне к стене. – Про русских я и не говорю, – рассматривая свою работу, отмахнулся он. – Счастье, Оксана, что мы родились украинцами и живём в Украине! Поэтому и побеждаем!

Катастрофа случилась через неделю. Отец вернулся из командировки и, не раздеваясь, с выпученными глазами сразу же бросился на кухню. В ярости сорвав государственный флаг Украины, к нашему удивлению, он быстро повесил другой – маленький российский.

– Запомните! – грозно смотря на нас, прогудел отец. – С этого дня мы больше не украинцы и никогда ими не были! Мы – русские!

Мама посмотрела на отца тревожными глазами, а потом спросила:

– Что случилось?

– Это конец, – после паузы угрюмо сообщил тот и тяжело сел к столу. – Котёл. Фронт провалился. Россия побеждает… И победит, чёрт возьми! – он громко ударил кулаком по столу и на выдохе добавил. – Мы победим! Поэтому, повторяю, наша семья – русская! Русские мы! И всегда ими были. Нет больше никаких украинцев!

Посмотрев на расстроенного отца, я ушла в свою комнату. Не знаю, папа говорит, что мы русские, а я думаю: ну какие мы русские? Разве они такие, как мой папа? Нет. Русские себя так не ведут. Всё же мы украинцы. Настоящие современные украинцы. Мы боги и мы всегда побеждаем.