На белой стене тень И, то ли ночь, то ли день. Маэстро играет на скрипке Воистину дивную трель. Ей вторят удары часов, Скрипучий дверной засов, И, чей-то, едва уловимый - Звук неспешных шагов. Мерцают огни в витражах Пылятся тома в стеллажах. Незримая лёгкость момента Сотрёт человеческий страх. Совьёт тишину и покой. Притупит любую боль, И пусть всего на мгновенье, Ты станешь самим собой. Ведь лишь в единение с собою Мы чувствуем нечто иное...