На белой стене тень
И, то ли ночь, то ли день.
Маэстро играет на скрипке
Воистину дивную трель.
Ей вторят удары часов,
Скрипучий дверной засов,
И, чей-то, едва уловимый -
Звук неспешных шагов.
Мерцают огни в витражах
Пылятся тома в стеллажах.
Незримая лёгкость момента
Сотрёт человеческий страх.
Совьёт тишину и покой.
Притупит любую боль,
И пусть всего на мгновенье,
Ты станешь самим собой.
Ведь лишь в единение с собою
Мы чувствуем нечто иное...