- Саш?
Я Сашей не была, но, взглянув на него, поняла, что хочу ответить.
- А? Что говоришь? Как мои дела? Да нормально. Да хорошо… - и на шею ему броситься. И глазки так закатить. Театрально. И ножку так на бок, - брык, и отставить…
А пришлось просто выйти из припаркованной рядом с ним машины и просеменить мимо (прости, Господи) в магазин. За чёртовыми хлебом и молоком…
И «Саш» это он другу своему сказал, не мне.
А друг, ты представляешь, даже не глянул на него! Просто что – то буркнул в ответ. По – мужски так: скупо, невыразительно. И в обморок от счастья не упал, и глаз к нему, ошалевших от красоты какой – то не мужской, не приковал, и от тембра голоса его чарующего не замер. Просто ответил там ему что – то на своём, на мужском, и по карманам полез…
Без театральщины, понимаешь, и без всего того, чего бы мне́ как – то неожиданно, вдруг, захотелось…