Надеюсь всё-таки, что материализующаяся сила мысли — это всё туфта и не работает. Или хотя бы работает только на себя, а не на других. Иначе это же черт знает что может получиться.
Смотрел в окно, и там по двору вдоль дома едет курьер Вкусвилла на своём электровелике. Медленно, аккуратно, потому что в Питере гололёд — жесть. Глазированный город, буквально. Ну и вот, значит, курьер. Едет, едет, едет, едет, едет, едет. Я смотрю, смотрю, смотрю.
А потом он руль так чуть — эть, а колесо заднее — оп, а нога так — ковырьк. И ха-дыщ в лужу! Глубокую такую, прозрачную — прям шлёп на бок, и волна пошла, и даже видно, как шлемом зачерпнул. И сумка квадратная с продуктами туда же. И пакет ещё, который на руле висел.
И вот он встаёт и течёт. И стоит секунды полторы — по себе знаю, так обычно ждут, пока волна холода по телу пройдёт от ледяной воды. Поднимает велик, вывозит его из лужи, а на дне лёд ещё более скользкий и вот он, отчаянно скользя, выходит, ставит велик на подножку.
А потом возвращается в лужу, потому что в ней плавает пакет. Берёт пакет и идёт обратно к велику. А пакет такой — псссс! — тонкими струйками в разные стороны. Весело ему, пакету.
И я в общем совершенно ни при чем, я же просто смотрел, как он ехал, ехал, ехал, ехал, ехал... Но полное ощущение, что это из-за меня. Очень жалко. Прости, мужик.
