Старый дом, забытый и замерзший,
За сто вёрст, далекий и немой...
Твой хозяин года три уж мёртвый.
На холме в земле лежит сырой.
Помнишь, раньше приезжали дружно,
Заполняя всё людским теплом.
А теперь понурый и ненужный
Обрастаешь диким бурьяном.
До сих пор восторженно втречаешь,
Хоть приезды наши и редки.
И возможно, в тайне, понимаешь,
Как мне встречи эти нелегки.
Всё Его. От лампочки - до пледа,
От отвёртки малой - до свечи.
Грустный дом, весной к тебе приеду,
Мы о Нём с тобою помолчим.
Да, никто тебя не понимает,
Не сажает в лунки деревца,
Молчаливый клён не обнимает,
И не курит, сидя у крыльца,
Не жалеет старенького сада,
Не сидит с утра на берегу.
И тебе, бедняге, очень надо
То, что дать я просто не могу.
Не ведут к тебе пути-дороги.
Ты не ставь мне прошлое в укор.
Милый дом, мы оба одиноки
И о Нём скучаем до сих пор...
