Юнна МОРИЦ: 9 фев 2024 в 19:18
МОЁ АГЕНТСТВО НОВОСТЕЙ
Сегодня Пушкин, Тютчев, Блок –
Моё агентство новостей.
Поэзии шпионский слог
Секретен для любых властей,
А для меня распахнут весь
Поток событий, тайный круг,
В котором смесь всего, что здесь
Нечаянно случится вдруг!
Оно из глубины веков –
Моё агентство новостей,
Из тех шпионских облаков,
Откуда зрелище страстей
Внезапно сносит потолок, –
И дар прозрения спасён,
Которым Пушкин, Тютчев, Блок
Предупреждают – обо всём!
СТАРОЕ КИНО
В старых фильмах – наивные люди,
В старых фильмах – наивные власти,
Представленья наивны о блуде,
Представленья наивны о страсти.
Там наивные пушки грохочут,
Там злодеи наивно жестоки.
В старых фильмах – наивности почерк
Оставляет предсмертные строки.
Там расцветы наивных империй
И восстанья наивных колоний,
Там наивных полно суеверий,
Там наивны уран и плутоний.
Там наивны кровавые битвы,
Там наивны коварные игры,
В старых фильмах – наивные бритвы
И наивных наркотиков иглы.
И с улыбкой глядим превосходства
Мы на эту наивную живность,-
Зная страшную силу господства,
Что угробила нашу наивность.
06.02.2024
* * *
Поэзия – первичная стихия,
Дух мирозданья Божьего – она.
Хорошие они или плохие –
Земля и солнце, звёзды и луна?..
В Начале нет ни доброго, ни злого, -
Попробуй первозданное озвучь!
Поэзия – в Начале было Слово –
Не техника с механикой под ключ.
Молитва? Да! И музыка? Ещё бы!
Ты не оставлен Богом? Никогда!
Из глубины дописьменной чащобы –
Её светопроводная среда.
Она – о чём? О том, что знать не знаю.
Она меня читает по слогам.
Я для неё – прозрачная, сквозная,
В ней – тайна, не доступная мозгам.
И не понять умом, как пишет Тютчев
Не только о России, обо всём,
Что невозможно умственно прищучив,
Разъять!.. Душа бессмертней хромосом.
Х Х Х
Драгоценных камней и мехов
Не имею, а также металлов.
Ничего драгоценней стихов
И любви. Я - из граждан отсталых.
Никаких я полезных дверей
Никогда не открою ногою.
Я не кутаюсь в шкуры зверей,
Не ношу барахло дорогое.
Мне на "выглядеть" - времени нет,
Не хожу в макияже и креме.
И нигде у меня кабинет,
Он, как ветер, летает всё время,
Но при этом я - дома, я - тут,
Потому что стихи ни минутки
Ждать не будут, а мимо пройдут,-
Так ведут себя эти малютки!
У малюток - прозрачная плоть,
Сквозь неё - небосвод с облаками,
Остальное - свободы Господь,
Узел связи со всеми веками.
Только тем, что бессмертна душа,
Человекость моя нерушима:
Сквозь неё, облаками шурша,
Высшей силы сияет вершина
* * *
Одинокая дверь на ветру, ни окон, ни стен, ни крыши.
Сама себя открывает, сама себя закрывает.
Нет никого, но кажется, что кто-то вошёл и вышел,
Сто раз он вошёл и вышел… Кого она там скрывает
В прямоугольной раме, где звёзды, луна и облако?
За спиной и перед глазами – одинокая дверь на ветру,
Эта вечно сквозная тема абсурда, где точность облика
Абсолютна, сквозит салютно по сквозному она двору.
Одинокая дверь абсурда, ни окон, ни стен, ни крыши,
Сама себя открывает, закрывает, сквозит страшком, –
Нет никого, но кажется, что кто-то вошёл и вышел,
Сто раз он вошёл и вышел – космическим сквозняком,
Сквозными дворами детства, где сказочная проточность
Абсурда, историй страшных, искусства хрустят кусты,
И сквозная дверь одинокая в зарослях темноты
Сама себя закрывает, сама себя открывает, –
Так бывает… Абсурд – это просто предчувствий точность!
* * *
Без праведника не стоит село!..
А если с праведником вам не повезло,
И он – предатель, подлый бес
Под видом ангела небес,
И прямиком от вас тайком
Село он продал целиком,
И вас он продал заодно, а сам – исчез,
Тогда не смейте, Бога ради, повторять,
Что всё пропало, больше нечего терять,
Добра под видом сотворили с вами зло, –
Учтите, жалоба – дрянное ремесло!..
Орудий праведных – огромное число:
Дубина праведна, лопата и весло,
И каждый – праведник, чьё воинство спасло
Своё село, своё крыльцо, своё крыло, –
Без этих праведников не стоит село!..
* * *
Когда мой друг, болгарский стиховедчик,
Мне сообщил путём зеркального письма,
Что запад нас угробит, изувечит,
Я думала, что он сошёл с ума.
Был девяностый год, январь, зима.
У вас отнимут всё, писал болгарин,
Свою возненавидите страну,
Вам отомстят за то, что был Гагарин,
Что с вами Гитлер проиграл войну, –
За всё заставят вас признать вину.
Писал он закорючками, к которым
Приставить надо зеркальце углом, –
Так, вопреки запретам и затворам,
Проходят письма сквозь цензурный взлом, –
Стихи владеют этим ремеслом!..
На вас натравят всех, писал болгарин,
И всех отравят ненавистью к вам,
Вы содрогнётесь, как вас оболгали,
Когда пройдёт по вашим головам
Вся инквизиция – как пламя по дровам!
Я думала, что он сошёл с ума.
Но вдруг из Англии пришёл профессор в гости,
Его родню фашистская чума
Сожгла в печах и смолотила кости
Его родни – на скотские корма.
Он предложил мне подписать листок,
Там было много подписей и строк,
Что Сталин хуже Гитлера намного!..
Его послала я посредством слога
Туда, где Гитлер!.. Скатертью – дорога!
Привет, мой друг, болгарский стиховед,
Зеркальных писем автор и оракул,
Провидец, заглянувший в бездну бед, –
Благодарю, что не стонал, не плакал,
А проливал священной веры свет,
Что с нами – Бог и Родина побед.
07.02.2024
