Порой нам грустно так бывает: Ушедшее промозгло начинает дуть, Хладные ставни затворяем, В избе огнивом разжигая новый путь; Искра еще малая во дровянке, Не успевает силу нарастить, Юная, треща на деревянке Уже показывает будущую прыть; Не пугана она, вошедших в трубы Событий прошлого, вплетенные в ветра; Новорожденная скоро выжжет муку, Оставив пепел на влажных, кусанных губах; И сплюнув угольные остатки черной пыли, Мы в печь закидываем щепки для того, Чтобы они стали основой лучшей были, Которой с нами еще не произошло!