Mitwelt* Я — это другие. Это люди, что проходят мимо меня на улице. Это интерес, который я проявляю, когда украдкой смотрю на их лица. Это желание узнать другого лучше, когда в этих мимолетных мгновениях замечаешь в другом человека. Это смущение, когда другой замечает твой взгляд — трепещущее и грызущее ощущение в груди. Это неловкость, когда неудачно пытаешься отвести свой взгляд, «делая вид» что смотрел совсем на иное. Но понимаешь хотя бы краем сознания, что уже был замечен. Это неловкость проявляется даже сейчас, когда я пишу эти буквы, слова, строки. В том, как сложно даётся мне этот текст — ведь его прочитаете Вы, а значит вновь я окажусь увиденным. Окунаясь в неловкость я начинаю чувствовать страх — глубинный и фундаментальный в любых отношениях. Страх оказаться отвергнутым. Страх одиночества… А потому я сверяю каждое слово. Потому я то и дело отвожу своё внимание от письма, пытаясь отвлечься от сложных и непростых чувств. Потому я уже в третий раз переписываю это самое предложе