Москву засыпает снегом, и как бы странно это не звучало, но я этому снегу рад.
Рад, потому что на улицах мало людей, и город уже не кажется таким безнадёжным, и поглощенным толпами озабоченных приезжих, сметающих на своём пути всё, чем хотелось бы любоваться, что я привык называть - Красота. А ещё, снег, наш Ангел-хранитель, наш защитник, наш богатырский щит, от бездушных, смертоносных машин, которые повадились прилетать в город и пугать его жителей.
Это русский город, с русской историей и русскими традициями.
А мы по-прежнему русские люди, но мы стали другими, в нас что-то незаметно поменялось, истерлось и покрылось ржавчиной.
В наших душах, где раньше жило только счастье, поселилось странное время, время жесткого безразличия, разврата и жадности.
Мы болтаемся в его смертельных волнах, захлебываясь, пытаемся дотянуться до единственного брошенного нам спасительного круга, который в результате оказывается всего лишь мятой пластикой бутылкой.
Это время освободило наши мозги от любви, правды и сострадания, оно выпрямило наши извилины, и разгладила их, превратив в глистных паразитов, пожирающих нас изнутри. Мы разучились мыслить и верить. Мы топчемся на месте, не решаясь сделать шаг в будущее, ждём, что кто-то свыше укажет нам единственно верный путь, но не ощущаем того, что превращаемся в безмолвную пустоту.