— Привет, Саш…
— Привет. (Как просто ответить, оказывается. Надо же, я даже не разучилась говорить при виде тебя. Буквы послушно сложились в слова, а слова — в целое предложение. Это победа… И, кажется, даже голос не дрогнул, во всяком случае, я очень на это надеюсь. Я очень боялась, что, увидев тебя, не смогу удержать лицо и кинусь тебе на шею… как раньше. Но, согласись, это было бы очень странно, ведь я… больше… не люблю тебя. Я. Не. Люблю. Тебя. Нужно просто почаще себе это повторять. Тогда будет шанс тебя в этом убедить. И себя заодно…)
— Не думал, если честно, что ты придёшь… (Неправда, ты прекрасно знал, что я приду. Я всегда приходила, когда ты звал меня, и неважно, что происходило в моей жизни. Для меня, да и для тебя, это было совершенно не существенно: ты звал, и я бросала всё и бежала. К тебе. Помочь. Поддержать. Выслушать. Ты привык к этому и воспринимал как должное. Но этого больше нет. Потому что я больше тебя не люблю. Не люблю. Не люблю…)
— Ну как я не могла не прийти, что ты. (Не прийти, зная, что смогу снова тебя увидеть? Наверное, примерно то же самое чувствует наркоман, которому предлагают ещё раз… вот самый-самый последний… И всё. И больше — никогда. Сильный человек, который бросил, "завязал", никогда не согласится. Но я — не он, я обычная женщина, которой выпал шанс увидеть мужчину, которого… которого я больше не люблю…)
— Давно не виделись. Года полтора? (Два. Два года, три месяца и шесть дней. Я помню каждый из них, каждый пустой день, который прожила без тебя. Без тебя, но с тобой. Ты не знаешь об этом, и слава богу… Никто не знает. Это моя тайна, только моя. Я словно рисовала светлый пейзаж новой жизни, чтобы за ним спрятать тучи и грозы, которые не должны омрачать ничьё существование… а я… а что – я? Я с собой уж как-нибудь разберусь… Ведь я больше тебя не люблю…)
— Примерно. Как ты? Как работа, как успехи? (Расскажи мне. Ведь ты думаешь, что я ничего не знаю о тебе? Ты не знаешь, что я, как на работу, захожу на все твои странички в соцсетях, хожу на все твои концерты, как шпионка, нацепив парик и очки без диоптрий, чтобы, не дай бог, ты случайно не увидел меня. Я смотрю на тебя и со слезами на глазах уговариваю бабочек, которые по-прежнему живут во мне, улететь… ведь я больше тебя не люблю…)
— Да нормально всё, как обычно: гастроли, клубы, концерты. Взяли нового сессионного гитариста — классный парень. (Я знаю, Дэн, я знаю наизусть всё ваше гастрольное расписание, я знаю, как зовут вашего нового гитариста, знаю, что у вас новый стилист, и знаю, что ты спишь с ней… я всё знаю… потому что я… я больше не люблю тебя…)
— Здорово… (Зачем ты так смотришь на меня? Это нечестно, ты не должен так делать, ведь я же не железная. Эта улыбка… ну почему, за что? Почему ты по-прежнему так хорош? В коротко подстриженных волосах сильнее стала заметна седина… но как же она тебе идёт… Больше стало морщинок в углах глаз, но они не делают тебя старше… наоборот, когда ты смеёшься, они собираются в лучики и придают тебе мальчишеский вид… Вид бесшабашного мачо… которого я больше не люблю…)
— Саша, я слышал, ты вышла замуж, за Давида. Это правда? (Да, это правда. Потому что Давид – человек, который, когда я пыталась нарисовать новую красивую светлую жизнь с бабочками, стоял рядом и держал краски. И меня. Чтобы я не упала, не сломалась, не порвала начатое полотно… Он – моё плечо… Но он никогда не сможет заменить тебя. Того, кого я больше не люблю…)
— Да, правда. Ты же знаешь, мы всегда были близки с ним. (Он вытирал мои слёзы, когда я кричала от боли… после того, как ты… бросил меня. Он заставил меня жить и научил снова улыбаться. Он помог мне загнать тучи и бури в чулан и запереть их там… а ключ забрал с собой. Не для того, чтобы контролировать, нет… для того, чтобы даже ключ не причинял мне боли. Он разделил её со мной, когда ты меня предал. Помнишь свои слова: "Малыш, какая свадьба? Я пошутил, ты что! Детка, брак – это не для нас…" Когда ты их произнёс, я почти умерла. Давид научил меня жить. Без тебя. Без того, кого я больше не люблю…)
— Да, но мне казалось… впрочем, ладно, забей. Поздравляю тебя, малыш! (Что тебе показалось? Что я не смогу никого полюбить, кроме тебя? Что я всегда буду рядом? Что я только твоя? Нет… Тебе не показалось… Ведь ты для этого и попросил меня прийти, верно? Чтобы убедиться, что я всё ещё принадлежу тебе…)
— Спасибо! А ты как? Как личная жизнь? (Кто рядом с тобой? Кто она? Не та, что улыбается с фото в Инстаграме. А та, что первой слушает твои новые песни? Та, что гладит тебе концертные рубашки, не доверяя больше никому? Та, что принимает тебя любого: трезвого, пьяного, пахнущего чужими духами и дорогим виски… Та… которая любит тебя… Кто она, Дэн?)
— Да по-прежнему…Ты же меня знаешь. (Знаю… Знаю лучше, чем ты сам себя знаешь… Знаю с того самого дня, когда пять лет назад, подвозя меня, семнадцатилетнюю влюблённую дурочку, домой, ты шутливо спросил: "Ну что, малыш, поднимемся ко мне? Или ты из тех, кто на первом свидании не целуется?" Я знаю тебя всего: твои руки, твои губы, твой голос, твой запах…Я не забыла ничего…Я помню каждый "наш" день, который "наш" только для меня, но это – моё. Я, как скупой рыцарь, перебираю эти дни, рассматриваю их, лелею…это моё сокровище, самое ценное, что у меня есть…)
— Надолго к нам? (Пожалуйста, скажи, что ненадолго! Ещё пять минут, и я сдамся… я не смогу больше. Пожалуйста! Уезжай! Я. Тебя. Не. Люблю.)
— Да нет, сегодня вечером самолёт, так что скоро вынужден буду тебя покинуть. (Да, да, конечно… Это хорошо… я уже почти не могу держать лицо. Я не могу не смотреть на тебя, не могу не стараться запомнить каждую мельчайшую подробность, каждую мельчайшую чёрточку…Это мои новые сокровища… Я ведь прожила как-то без тебя эти два года, три месяца и шесть дней… И ещё проживу. Ведь я не люблю тебя больше…)
— Ничего, я всё равно тебе рада. (Рада? Интересно, можно сказать, что путник в пустыне, добравшийся до оазиса с водой, — рад ей? Или умирающий, дождавшийся дозы спасительного препарата, — рад ему? Можно? Тогда да, я — рада тебе…)
— Сашка, скажи, ты его любишь? (Сволочь ты всё-таки…Зачем ты спрашиваешь? Хочешь услышать ответ? Да, я люблю его… А тебя — нет. Тобой я больна, ты — моё сладкое проклятье. Тебя я ненавижу и боготворю, всё зная и всё понимая, но это сильнее меня. Ты — мой наркотик, моя беда, моя боль и моё безграничное счастье… Ты — худшее, что со мной случилось… Ты — лучшее, что было в моей жизни...)
— Конечно… (Поверь мне… или сделай вид, что поверил, ведь тебе в сущности-то… всё равно, верно? Ты сейчас встанешь и снова уйдёшь, но второй раз это будет уже не так больно, тем более, что я…)
— Да, точно. Что это я… Прости, малыш, мне нужно бежать. (Иди… Нет! Постой ещё минутку… Я не насмотрелась на тебя… Я не надышалась тобой… Ещё секундочку, прежде чем ты уйдёшь, а я, спрятав звериный стон глубоко внутри, снова вернусь к своей новой… светлой… почти жизни…)
— Пока… (Иди... Знаешь, вчера я прочла строчки… они — про меня…
Я тебя не люблю — я смертельно тобою больна.
Я тебя запрещала себе, только толку не вышло —
Между сердцем моим и рассудком ведётся война,
И никто не уступит, никто не признает, что лишний…
Оба слишком сильны — не хотят поднимать белый флаг,
Оба прут напролом, совершенно меня не жалея…
Ты — мой преданный друг, ты — коварный безжалостный враг…
Я тебя не люблю, я смертельно тобою болею…
В сотый раз обещаю забыть, сознавая, что лгу…
Ни остаться с тобой, ни прожить без тебя — не могу… (с)
Автор: Александра Шервинская
Познакомиться с другими произведениями автора можно тут https://prodaman.ru/Aleksandra-Shervinskaya
