Ритмично поскрипывало кресло, в камине почти потух огонь. Старик маленькими глотками пил вино, каждый раз посматривая на огонь сквозь бокал. В какой-то момент старик, будто что то вспомнив, нахмурил лоб, он перестал раскачивать кресло, скрип прекратился. Огонь, словно жил за счет этого скрипа, угас.
Старик поставил бокал на столик и пододвинул чернильницу. Размашистым росчерком, он вывел на листе дату. Всего лишь две пары чисел. Пронзительно, не мигая, словно пытаясь загипнотизировать написанное, старик смотрел на лист бумаги. Линии постепенно оживали, превращаясь в реки, приобретая черты фигур, начинали кружиться в танце. К чертям всё! Проклиная тот день, он смял бумагу и швырнул ее в камин. Одному из угольков, только этого и надо было, огонь стал пожирать бумагу. Мгновением позже, в камин полетели цветы и вода из кувшина. Меньше всего на свете, старика беспокоили цветы. Дрожащей рукой, он вынул обгоревший лист бумаги, расправив его на столике, он стал водить пальцами по тем местам, где проходили линии. Закрыв глаза, безмолвно, только одними губами он произносил имя, только имя...
2012 © Ирт Алшевус