Давай спустимся вниз и испечем немного печенья, как обычно пекла мама. Теплый запах ощущается в твоих ноздрях как дома, вторгаясь в них, словно дикие убийцы с топорами, прорубающие себе путь через бесконечные мили человеческих тел, которые стоят на пути их бесчеловечных плотских желаний. Тссс, тссс, но здесь слишком темно. В конце концов, сегодня Рождество. Так что давай спустимся вниз и испечем печенье, как обычно пекла мама.
Один шаг... затем два… Ооооооооо, разве это не здорово? Ты никогда раньше не пекла имбирные печенья, о нет, потому что всегда думала, что у тебя никогда не получится сделать их такими вкусными, как делала мама. С чем, по ее словам, она их готовила? Какой-то особый ингредиент. Что это было? Это был сахар, специи и все такое вкусное? Это была... любовь? Тот особый ингредиент, с которым готовит каждая мама, потому что ты их особенный малыш?
Боже мой, это восхитительно! Ваше сердце колотится о грудную клетку, когда вы включаете духовку.… О, вы не знаете, на какую температуру включить духовку, вы никогда раньше этого не готовили. Вероятно, 300º подойдет. Ты наклоняешься, крутишь диск. Но что это? Что за чертовщина? Там уже есть противень для выпечки. Ты в замешательстве вынимаешь его. На нем набор идеально вырезанных пряничных человечков. Они одеты в маленькие черные смокинги с белыми пуговицами, их улыбки обнажают бесконечные ряды заостренных белых зубов, а их широко раскрытые зеленые глаза пристально смотрят на вас своими белыми зрачками. В центре один из них смотрит прямо на вас, держа сложенную записку в своей крошечной ручонке из теста. Вы выхватываете ее у него, не заботясь о чувствах маленького человечка.
Моему маленькому мальчику,
Боже мой, я не могу поверить, сколько лет прошло! Кажется, что только вчера какое-то тайное божество, управляющее этой вселенной, отправило меня на несвоевременное наказание под Землю. Я знаю, я всегда была такой поэтичной, верно? А теперь наслаждайтесь этим печеньем, надеюсь, на вкус оно такое же, как готовила мама.
Любовь, Мать”
Динь! Очевидно, проходит десять минут, пока вы читаете это короткое письмо, но, честно говоря, вы читаете его не один раз, не так ли, вы читаете его раз за разом, пока слова не начинают танцевать танго в вашей голове, сплетаясь друг с другом паутиной.
Теперь, когда оно остынет, ты должна положить печенье обратно и начать выпекать, сказала мама.
Насколько горячими ты их выпекаешь? ты спросила.
Горячими, очень горячими, сказала мама.
Но разве им не нравится, когда они такие горячие?
"О, эти маленькие ребята совсем не будут возражать", - сказала мама и сунула крошечных человечков в камеру с трехсотградусной температурой. Она улыбнулась. На самом деле в этом не было ничего особенного.
Ничего особенного.
Что ж, в этом нет ничего особенного, думаете вы, ставя противень внутрь.
И по мере того, как проходят минуты, их лица меняются. Больше нет искусственных улыбок, нацепленных женщиной, которая безжалостно убила бы их. Теперь это лица людей, которые знают, что их смерть близка, улыбки, которые медленно разглаживаются в уголках по мере того, как три минуты превращаются в четыре, пять минут в шесть, пока красная глазурь с их губ не спадет начисто, и они не смогут позвать на помощь, точно так же, как вы не смогли бы вызвать скорую, когда ваш – их? – мать начала хвататься за сердце и тяжело дышать через несколько минут после того, как в последний раз сунула противень с маленькими человечками в духовку, крича, чтобы ты взял телефон, встал, сделал что-нибудь, а не просто сидел там, пока люди готовились в своей камере пыток.
А потом они оживают. Один из них поднимает голову, его пустые глаза смотрят тебе в сердце. Он безжизненный, унылый, не подозревающий об адском огне вокруг себя, как и ты в ту роковую ночь, не знающий, что мама скоро уйдет навсегда. Оно смотрит на вас, а затем встает на две короткие ножки, спотыкаясь, когда встает. Оно подходит к краю противня, осторожно обходя своего все еще мертвого – без сознания? – друзья, когда они ложатся, прислонившись спинами к раскаленной солнцем поверхности алюминия. Он смотрит своим друзьям в глаза и, возможно, думает: “Мне жаль, что я здесь, а тебя нет”, а затем переступает через край, падая на раскаленное, непостижимое дно духовки.
Лязг.
Мама? спросила ты, дрожа всем телом. Почему она лежала на земле? Почему ее глаза были закрыты? Возможно, она спала, насколько вам известно. Возможно, так оно и было. Может быть–
А потом они все встают. Они похожи на армию, все одеты в свои форменные костюмы. Один из них опускает взгляд и смотрит на своего друга, расчлененного и сожженного на полу печи. Это больше похоже на древесный уголь, чем на тело. Они выстраиваются в одну шеренгу посередине подноса, если хотите, в виде пряничной змейки. И один за другим каждый из них по очереди совершает самоубийственные прыжки с края, и один за другим вы видите их лица, когда они совершают роковые падения.
“Перестань плакать, малыш”, - говорят они все. “С мамой все будет хорошо”.
Клац. Клац. Клац.
Кучка пряничного угля растет и растет, пока не превращается в небольшую гору. В ней вы видите лицо. Мама. И она улыбается пряничной улыбкой, глядя на тебя, и ты не можешь сказать, улыбка ли это облегчения или презрения. Но это не имеет значения. Улыбка твоей матери - это то, чего ты всегда хотел больше всего, и если ты получил ее таким образом, значит, так тому и быть. Но эта улыбка была пустой, теперь лишенной какого-либо смысла, какой-либо жизни. Вечное напоминание о том, что мамы больше нет.
И кто в этом виноват?
И все же ты печешь это печенье каждый год, забывая, что пробовала годом ранее, потому что волны воспоминаний заставляют отступить их темные внутренности. И каждый год ты надеешься, что на вкус оно такое же, как готовила мама.