Чёрное. Белое. Лес и поля.
Чёрное кажется. Белое снится.
Мёртвые травы фантомно болят.
Стебель дрожит, как перо самописца.
Это кривая бессолнечных дней,
ветра февральского пропись больная.
Шорох зимы поселился во мне,
с кардиограммой моей совпадая.
Ах, извините, мы снова на «вы».
Мне не запомнить ни звуки, ни лица.
Всё только сон прошлогодней травы.
Чёрное кажется, белое мнится...
© Полина Орынянская, 2016