В машине мы с Мишкой вдвоём ехали. Я за рулём, друг - на заднем сиденье головой по сторонам крутил.
-Дик, старина, куда мы катимся?
Это он меня так с детства называл. Так-то в паспорте я Вадимом записан. И вроде, прямая дорога мне в Вадики, но производное - Дик казалось с малолетства более подходящим.
В детстве чего только я не прочитал. Тут и Моби Дик, и Дик Фрэнсис, и Филип Дик. И решил я тоже Диком заделаться. В школе меня коллектив поддержал. Детский - я имею ввиду. Учителя иногда морщились, но особо не зверствовали. Демократия.
В соседнем дворе мальчика одного, например, Роджером обозначили. Хотя, мама его на обед всегда в качестве Серёги приглашала.
Ну и вот.
Едем домой с вечеринки. Оба шалые немного. Чтобы салон не запотевал, форточки пооткрывали. Мишка встревожился вдруг и перестал местность узнавать.
-Где мы? Какое-то оно всё не такое.
-Брось. Нормальные дома. Они тут с прошлого века стоят, - я мельком мазнул глазами вправо. С левой стороны у нас парк ёлками да тополями мелькал. - Вот зеленый дом с белыми наличниками и башенкой на крыше, - говорю я, - внутри двора две панельки неотреставрированные. А после розовой двухэтажки и наш уже недалеко.
Друг вроде расслабился, но не до конца. Я затылком ощущал его тревогу. Мишка даже на самый краешек сиденья сполз, чтобы поближе ко мне быть и за верхний край водительского сиденья схватился.
На секундочку я отвлёкся, чтобы оглянуться и приятелю подмигнуть. Стал к нему лицом поворачиваться и боковым зрением замечаю помеху слева.
-Мать моя женщина! - У меня глаза из орбит полезли, а пальцы вцепились в руль н а м е р т в о. И захочешь, так не разожмёшь.
-На тормоз жми! Дик! Выруливай!
Визг тормозов, бе ше ное шуршание покрышек, крики Мишки, хмурые тучи на сером Питерском небе, моё собственное белое лицо в зеркале заднего вида не помешали узреть приближающуюся к нам тяжёлую фуру.
Громадина вынырнула неожиданно на слепом повороте, закрытом деревьями.
Полное впечатление, что фура потеряла управление и движется прямо на нас. Я не замечал ни малейшего признака у встречной машины хоть как-то повлиять на ситуацию и уйти от столкновения. Колёса наматывали обороты, не сбавляя скорости.
Оранжевая, видавшая виды кабина. Светлый, но грязный кузов, в немыслимых потёках. Полустёртая надпись на боку. Какой-то ржавый, лязгающий звук будто резал пространство, давил на ушные перепонки похлеще хэви-метла.
За рулём никого. Летучий голландец. Призрачный грузовик. Говорят, у каждого водителя он свой.
Мою машину закрутило на пустынной дороге и по инерции отбросило на смятую траву газона.
Махина прошла, проехала, проскрежетала метрах в тридцати от нашей легковушки. Её задняя часть резко вильнула. С разочарованным рыком, фура, накренившись, повернула оранжевую голову в нашу сторону. Я чётко видел каждую вмятину на капоте и мог сосчитать количество золотистых косичек на бахроме внутри, несмотря на затемнённое лобовое стекло.
Теперь и я не узнавал местность. Тряхнуло меня знатно. Промзона будто. Повезло, что не впечателись ни в столб, ни в забор.
Фура уже успела отъехать на приличное расстояние и грохотала в предутренней дымке далеко впереди, не обращая на нас внимания.
Я смотрел прямо перед собой, пытаясь выровнять дыхание.
Мы точно сбились с дороги и пропустили свой поворот.
А где же Мишка? Холод пробрал меня через летнюю куртку, а волосы под кепкой намокли.
Миши давно нет. Он ушёл рано. Мне было тогда лет шестнадцать что ли. Разбился на мотоцикле. Попал под колёса многотонной фуры.
Я резко приподнялся, открыл глаза и встал, сразу ощутив под босыми ступнями нежные ворсинки мягкого коврика. Потопал на кухню, чтобы заварить себе первую утреннюю чашечку кофе.
Сон не шёл у меня из головы. Я ведь ещё где-то недалеко. Так получается?
Просто нужно вернуться туда, где сбился с пути. С пути истинного.
Спасибо за лайки! Они очень важны для автора.
Подписывайтесь и читайте новые истории!