На днях я смотрела галерею фотографий в своем телефоне и нашла кое-какие кадры, которые я сделала по пути из храма еще осенью.
В тот день был какой-то православный праздник. А когда праздник выпадает на будний день, то мы с Дариной идем в храм без папы и пешком.
Когда мы вышли из храма, у меня было невероятно хорошее настроение. И когда мы отошли достаточно далеко, на безлюдной дороге, я запела 33 псалом, который у нас в храме всегда поется после Причастия.
Даринка с удовольствием слушала мое пение, и я настолько увлеклась, что не заметила, как мы повернули на жилую улицу. Я стала петь все тише, и тише, чтобы меня никто не услышал.
По мере понижения голоса я посмотрела сначала направо, потом налево, и замолчала совсем...
Меня здесь никто не услышит... Никто...
Эта улица - один из немногих памятников прошлого, которая может рассказать о событиях больше, чем люди. Здесь каждый дом просто кричит о своей жуткой истории, которая словно остановилась во времени.
Я смотрю на эти дома и мне кажется, что я чувствую страх, который ощущали люди, живущие здесь еще совсем недавно. Выжил ли кто-то из них?
Казнить нельзя помиловать
Я часто думаю вот о чем. С христианской точки зрения мы должны учиться прощать своих обидчиков.
Но есть еще более глубокое толкование. Если кто-то обидел тебя - прости, промолчи, забудь. Если же обидели другого на твоих глазах - ты не имеешь права молчать. И если понадобится, то и в драку можно влезть. Ведь это уже не ради себя любимого, а ради ближнего твоего.
***
За себя я уже простила их давно. Но за тех, кто погиб под этими грудами камней, за тех, кто так и не дождался увидеть российский флаг над Мариуполем - не могу простить...