Зима - госпожа строгая. Не прощает оплошности, на дает скидок. Ей неважно, стар ты или мал - ставит одинаковые цели перед всеми. Просыпаешься поутру, глядь - а за окном снова замело, закружило, одеялом белым накрыло. Деревья кружевами драгоценными усыпало - негоже голышом стоять, темными телесами на слепящей скатерти выделяться. В белом поле царит безмолвие. Ветра нет и ни одна былинка не шелохнется. Стоят, хрупкую красоту свою оберегают - когда еще в таком наряде покрасоваться получится? Каждая веточка себя принцессой заморской мнит, каждая кочка - конем принцевым, попоной бархатной покрытым. Тропинка белая, что под ногами змеится - коврами восточными, жемчугами усыпанными. И жалко топтать красоту такую, и идти вперед надо, никуда не денешься. Ветер, братишка северный, приумолк - то ли в восхищении любуется красотою дел сестры своей старшей, то ли в бессилии утих, силы ночью на метель растратив. И стоит тишина звенящая, молчанием суровым любое волнение успокаивает. И на душе так торже
Зарисовки из белого плена
3 февраля 20243 фев 2024
1135
2 мин