Меня часто упрекают за то, что пишу печальные вещи. Отвечу, что я не виновата в том, что живу в очень печальное, если не сказать трагическое время, и отзываюсь на него душой и словом. Иногда мне кажется, что я напрасно пишу, что все безнадежно, и из ловушки, в которую мы все попали, не вырваться, но, может, нам посланы все эти испытания, чтобы мы снова поверили в Бога и в жизнь вечную. Чтобы ожили наши омертвевшие от бесконечной гонки за потреблением все большего количества всяческого барахла, души. Ведь душа обязана трудиться, а мы об этом забыли.
Так вот, сегодня хочу написать о хорошем, о том, что наша РУСЬ жива, потому что не погас в наших сердцах РУССКИЙ ДУХ. Он горит огнем в душах наших воинов, совершающих невероятные подвиги, достойные их дедов, на фронте, в трудовых подвигах наших ученых и рабочих оборонных заводов, в честном труде каждого из нас, в глазах наших детей, читающих патриотические стихи, в работе волонтеров по всей стране, и в том, что, оказывается, еще живо ВЕЛИКОЕ РУССКОЕ СЛОВО! Оно как птица СИРИН, воскресло из пепла и снова поет!
Мы-то, глупые, думали, что оно умерло, что все, что нам осталось это лукавые писания Акунина, тошнотворные книжки Сорокина и пафосная графомания Быкова, но нет, оказалось, что РУССКАЯ ЛИТЕРАТУРА жива, а в ней жив наш великий и могучий РУССКИЙ ЯЗЫК – вместилище русского духа.
Не являюсь ни в коей мере специалистом, но, несомненно, Захар Прилепин – это явление, и не кидайте в меня тапками, знаю, не все его любят как политическую фигуру, но вы почитайте его книги и посмотрите его Уроки русского. Они прекрасны и должны стать частью школьной программы. Уверена, у нас есть огромное количество прекрасных, новых писателей, пока неизвестных читателю! Найти и напечатать!
Романы, конечно, дело долгое, лучшие из них еще будут написаны, но вот ПОЭЗИЯ, пресволочнейшая штуковина, существует и не в зуб ногой! Она тут же откликается на вызовы времени, играя на струнах народной души. И с поэзией у нас полный порядок! Я, которая сто лет не читала стихов, теперь читаю их каждый день – и плачу! Поэзия чахнет в сытые времена и расцветает всеми цветами радуги в трудные. Напишу только о самых-самых своих любимых современных поэтах. Номер один, это конечно, наша любимая, несравненная Юнна Мориц! Наш классик, самый народный, любимый поэт! Одно из последних стихотворений, которое пронзило:
Простой народ
Простой народ?.. Народа нет простого,
А просто – без народа нет страны,
Нет просто Пушкина, и просто Льва Толстого
Нет без народа!.. Просто есть вруны,
Чьё словоблудье о простом народе –
Такое пугало простое в огороде.
Простой народ?.. Такого просто нет!
А просто – без народа нет Истории,
Есть население на просто территории,
Где просто нет народа!.. Кабинет
Министров – это сукины сыны,
Когда у них народа нет и нет страны.
Простой народ?.. Такой отравлена мечтой
Высокомерных выскочек порода, –
Мечтой о том, что есть народ простой,
Чья простота зовётся просто нищетой,
И образ нищей простоты святой –
Такое просто украшение народа!
Простой народ?.. Нигде и никогда!
Мечта об этом – просто анекдот.
Для выскочек всегда одна беда:
Страна – не та, и в ней народ – не тот!..
Одна беда, всегда одной величины,
Когда у них народа нет и нет страны.
Далее, необыкновенно нежный и лиричный Дмитрий Мельников, рвущий сердце на части!
Котя
С утра снаряд прошивает дом,
убивает отца и мать,
теперь я один проживаю в нем,
спрятавшись под кровать.
У кошки кровью сочится глаз,
сгорела шерсть на лице,
но снова наводчик, не торопясь,
подкручивает прицел,
и снова флажок поднимает палач,
и новый летит снаряд,
не бойся, котя, не плачь, не плачь,
им за нас отомстят.
Мариуполь
Напиши мне потом, как живому, письмо,
но про счастье пиши, не про горе.
Напиши мне о том, что ты видишь в окно
бесконечное синее море,
что по морю по синему лодка плывет
серебристым уловом богата,
что над ним распростерся космический флот –
снежно-белая русская вата.
Я ломал это время руками, как сталь,
целовал его в черные губы,
напиши про любовь, не пиши про печаль,
напиши, что я взял Мариуполь.
Напиши – я тебя никому не отдам,
милый мой, мы увидимся вскоре.
Я не умер, я сплю, и к моим сапогам
подступает Азовское море.
Следом поставлю голос Донбасса – Владимира Скобцева. Невероятной красоты поэзия, в каждом стихотворении четверостишие – бриллиант, которое нужно вставить в рамочку, повесить на стену и любоваться каждый день.
А вот это, проникновенное, взять целиком!
Того, что между нами было
мы не предъявим напоказ,
она меня не разлюбила,
хотя могла бы и не раз.
Её неведомая сила
не по тропе, а напролом
чужого в русского крестила
крестом, мечом ли, топором.
Кто в ад не шил себе разгрузки,
тому быть русским не под стать,
так учат становиться русским
того, кто русским должен стать.
Тот, кто ничем ей не обязан,
собой обяжет вороньё,
кто пуповиной с нею связан,
себя положит за неё.
Когда пошла большая драка,
где каждый только за себя,
к земли тифозному бараку
слетелись ангелы, трубя.
Где даже Богу не пристало
вступаться в драку за жильё,
она собой меня спасала,
она меня и я её.
Или вот это:
Донбасс не может быть красивым
Донбасс не может быть красивым,
Как руки старого отца
И фронтовые негативы
На пыльной полке продавца.
Пропахший дымом и уставший
Донбасс всегда был некрасив.
Спокойный, честный и бесстрашный
На половину грек и скиф.
Он сотни раз в труде и быте
Сгорал дотла, минуя смерть.
Подобен сотне общежитий,
Готовый каждого согреть.
В шахтерской робе и косухе,
С разбитой в драке головой,
Немного зол, но не напуган,
С улыбкой грустной и живой
Донбасс идет к своей Голгофе,
Под крики сытых гордецов.
Да, некрасив мой край, панове,
Но я люблю его лицо.
Ну и конечно, парадоксальный, пронзительный Влад Маленко!
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«…ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет…»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно -
Тебе внушает «батя»-интернет…
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
Боже, как прекрасно! Плачу! Как сказал! Как он это написал – «Родина не там,
где меньше больно, а там где что-то главное болит.»? Всем детям в школе учить наизусть! Чтобы Родину любили! Чтобы выросли орлятами, а не кукушатами!
Ну что, дочитали это пост до конца? Браво, ребятушки! Значит будем жить и читать прекрасные книжки, и говорить на нашем прекрасном, великом и могучем русском языке, и детей научим Родину любить!