Притихшее небо… пружина на взводе.
И время скачками, его не догнать…
Забытое детство... внезапно уходит.
И поздно молиться… и переживать.
И поздно надеяться что-то исправить,
Когда прохрипел паровозный гудок.
Проститься. Простить. И «как было» оставить.
Ведь каждая боль – это ценный урок.
И каждому разное нужно для счастья:
Кому-то надежда, кому-то шелка.
Кому-то всегда не достаточно власти.
Иной просто рад, что забыта тоска.
Мы все одинаковы в разности этой,
Стремимся заткнуть чем-то дыры души.
А, может, пусть солнце, и ветер, и лето
Сквозь них проникают? И будет, чем жить?)