Момент, когда любовь рождается, определить очень сложно. У всех он разный. Для кого-то это первый взгляд, звук голоса, кому-то знаковым становится жест или событие. Но точно можно назвать секунду, в которую любовь умирает. Тот самый момент, когда пробегает искрой мысль, что человеку может быть лучше с кем-то другим. И с этой мыслью резко падает железный занавес - это конец.
Ровно минуту назад все было иначе - вас всей душой любили и искренне верили, что вот оно счастье всей жизни. И это правда было именно так. А сейчас уже нет. И даже, если сегодня ничего внешне не изменится, то завтра или на следующей неделе, но эта мысль придет снова. И там, в глубине души, еще не признаваясь самому себе, человек выберет уже не вас. Та, еще призрачная идея, по тихоньку рождает тягу. И когда придет момент решения, он снова и снова будет уже выбирать не вас.
Метель истории вихрем накрывает все, что буквально только что было так важно. Каждое свидание, предвкушение поцелуя, сплетенные руки, банку того самого варенья и танец в озере под луной стирает ее белоснежная пелена. Все это было. Но больше не имеет своей ценности для человека, поймавшего ту самую искру сомнения. Не отличается от прочей его истории, где было и плохое и прекрасное. С тем самым чувством оно не повторится. Никогда. Больше никогда. Для него не с вами. Вы теперь почтенная страница книги.
Потеря. Ее сравнивают с выстрелом. Она такая же стремительная и так же больно бьёт. Это цена, плата за возможность - взятое взаймы чужое время, записанное в память. Вырванный кусок из целого. А может просто перекрытый, ставший привычным, путь. Ощущение отсутствия важного, ждущее заполнения.
Не болезнь, нет. У хвори есть причина, лечение, ремиссия. Когда умирает любовь, она подобна смерти. Изменить уже ничего нельзя. Обманы могут пеленой накрывать разум, боль застилать глаза. Но суть неизменима. Вы только что умерли для другого человека, перестали быть его рамкой пазла о счастье.
Представьте себя в поле после бурана в январе. Вот вы стоите в теплой куртке, удобных разношенных ботинках, варежках и шарфе. Но без шапки. Вокруг вас белым бело, но присмотревшись можно увидеть скульптурные вихри сугробов, где-то пожухлые травинки, а может и принесенные ветром сухие ветви. Это не безжизненная пустыня. Это холод, который теперь в душе у человека, в отношении вас. Это не сугробы, а накрытые мягким одеялом события, что вы прошли когда-то вместе. Иногда снег будет таять, вас будут вспоминать, но после пушистые хлопья превратятся в крепкий наст и все дальше спрячутся в глубины памяти.
Почему вы без шапки? Потому, что плохо от этого мороза сейчас только вам. Тот человек может быть напуган, растерян от происходящих перемен, но внутри него уже всё уснуло. А вот вам предстоит выбираться, отогреваться где-то в другом месте. Ведь в этой снежной пустыне для вас больше нет ни хвороста, ни огня. Вы пойдете сквозь нее в тех самых старых ботинках, уже зная куда ступать, а может только в поисках пути. И по дороге ваше лицо будет щипать холод, волосы трепать ветер, глаза заслезятся и перехватит дыхание. Но идти нужно. И вы будете собирать этот самый снег вокруг, брать его для себя, чтобы выровнять баланс, уравновесить шаги весов. На которых против этого снега пока еще ваше сердце.
И можно было бы сейчас сказать о весне, о других людях, что оденут вам эту пресловутую шапку или подкинут дровишек. Но все это только впереди. Когда сможете допустить к себе. А пока только шагать и шагать, сквозь чужую зиму, собирая силы для каждого шага.
Защищено авторским право
© Copyright: Sasha Selyuk, 2024
Свидетельство о публикации №124013103215
