Воскресенье, улицы пусты.
Моря шёпот тих и неразборчив.
Всё ещё пытаются цвести кусты.
Но уже почти подкрался вторник.
И зима за ширмой ноября
Оголяет ветки и клыки угрюмо.
Поиски себя между потерь тебя.
И наоборот... Пустые трюмы.
Паруса обвисли и мокры.
Мачты криво колют небо.
Вместо наобещанной икры
Лучше просто дайте хлеба.
Лучше отпустите… от греха
Лучше уже было, так сказали.
И уже не будет никогда.
Как ни обещалось нам в начале.
Как бы и не хочется уже.
Ничего... Я износился.
Нет покоя выжженной душе.
Хочется, чтоб мир остановился.