Есть такие странные люди с перекошенным мозгом, которые не могут выбрать что-то одно и методично в нём развиваться. Шальные мартышки, мечущиеся между умными и красивыми, потом вдруг примыкающие к стае буйволов, но скоро понимающие, что "что-то не то". Волшебные чудаки, которые, словив идею, моментально генерируют план жизни на 150 лет вперёд на основе этой идеи. А через три часа угасают или загораются новой. Неугомонные авантюристы, знающие, что возможности этого мира неисчерпаемы, хватило бы здоровья. Однажды вдруг обнаруживающие себя в необустроенной реальности с талмудом планов под мышкой.
Людям этим живётся трудно, но весело, потому что им довелось родиться на пересечении дорог. И любой проходящий мимо караван или пролетающий мимо ветер наполняет, вдохновляет и предлагает новый опыт. Караван идёт дальше, а доверчивый человек остаётся на перекрёстке, ловя шестым чувством новый поток.
Да, это я. Как бы хотелось мне вдруг проснуться однажды с готовым ответом на вопрос "Да какого ж чёрта тебе надо уже!" Но нет ответа, я проверяла. Верила, что просто не нашла, но теперь знаю, нет его вообще.
Пора обустраивать свой перекрёсток. Как в Головоломке. У Ралли был остров дружбы, хоккея, чего-то там ещё. Они там в конце ещё так эпично рушились. И мне надо! Острова, а не чтоб рушились.
Итак, открываю на своём перекрёстке дорог мааленькую такую уютную мастерскую, мой островок стабильности и борьбы за всё хорошее против всего плохого. Эфемерно она всегда присутствовала. Эфемерностям нужно имя и место, чтобы они обрели вес. Заякоряюсь!
Приглашаю всех в мою мастерскую на перекрёстке. Поглазеть, попить чаю, покритиковать, посравнивать, повдохновляться со мной.