Мой местячковый джаз
и жжет и мечет
по души в чьи-то плечи
Не через уши
И слепота здоровых глаз
Тут тоже не причём
Все - в пляс
Скелеты славно пляшут на могилах
мой милый
Местечковый
Рожден без инструментов
моментом
ежесекундным мотыльком
Сгоревшим в абажуре
пляшите, всё - в ажуре
И может быть какие-то не те
В пике не свалятся, не разобьются
Не пустят пулю в лоб
Забывшись в пьяном танце
И, может быть проснутся
А я, не разрываясь с хрустом
Не наворачивая душу на кишки
Пою для всех, кто не проснулся
В своём уютном гамаке