Поэт позапрошлого века... Ирен Смит Сумрачный вечер, Я в комнатушке один. С сильным надрывом перо по бумаге Скрипит. Локти прижаты к крышке стола, Где моя муза, что-то ушла. Нет, не сидится, шаги отмеряю углом, Так неуютен, тосклив, почему-то сегодня мой дом. Скрип половицы, Дождь моросит за окном, Осень сестрица, Ты даришь скучные лица, Там, под зонтом. Что остается, чаю напиться, Причем с молоком, Мысли оставить, на части разбиться, Уснуть за столом? Шепчет погода - не спать, А узором пера, Снова и снова Серебряный век рисовать. P.S. Когда-то была на экскурсии, и побывала в этой комнате, комнате, где жил и учился А.С. Пушкин. И потом... родился этот стих. Так что он и посвящен нашему великому поэту. © Copyright: Ирен Смит, 2013 Свидетельство о публикации №113090109759
Поэт позапрошлого века...
Сумрачный вечер,
Я в комнатушке один.
С сильным надрывом перо по бумаге
Скрипит.
Локти прижаты к крышке стола,
Где моя муза, что-то ушла.
Нет, не сидится, шаги отмеряю углом,
Так неуютен, тосклив, почему-то сегодня мой дом.
Скрип половицы,
Дождь моросит за окном,
Осень сестрица,
Ты даришь скучные лица,
Там, под зонтом.
Что остается, чаю напиться,
Причем с молоком,
Мысли оставить, на части разбиться,
Уснуть за столом?
Шепчет погода - не спать,
А узором пера,
Снова и снова
Серебряный век рисовать.
P.S. Когда-то была на экскурсии, и побывала в этой комнате, комнате, где жил и учился А.С. Пушкин. И потом... родился этот стих. Так что он и посвящен нашему великому поэту.
© Copyright: Ирен Смит, 2013
Свидетельство о публикации №113090109759