Грезы, надежды, мечты. Они такие сладкие, манящие, разжигающие в душе огонь, который искрится в глазах. Пока внутри меня живёт это пламя, оно греет меня, и мир вокруг кажется другим. Он становится светлее от моего сияния. Становится ярче, слаще, душистее, когда во мне шевелится, бьётся, усложняется, растёт мечта. Она проникает в кровь, разносится по всему телу, как эликсир счастья, оживляет меня и поднимает на новый уровень. Иногда она даже обжигает и ослепляет своей правдивостью и соблазном, унося меня за собой далеко-далеко.
Мечта... Она незаметно разливается горячим огнём по всему телу, а потом постепенно остывает. Если её оставить так, как есть, и «не подкидывать дров в топку», то она, как расплавленный металл, превратится в бесформенные, холодные, никому не нужные куски железа. Ещё недавно пульсирующая плазма надежды – стала льдом сомнений, который сковал все мои жилы, кости, мышцы, кровь и сердце; превратил меня в пустую, жёсткую, от которой веет холодом отчаяния, статую. Нет уже того огня, который так и выплескивался наружу с каждым словом, взглядом, жестом. Потухло. Замёрзло. Я продолжаю ходить, дышать, даже смеяться с друзьями, но я не живу. Что-то остановилось, замерло…
Отрывок из рассказа Полины Куревлевой "Мечта"