- Добрый. Хутор 30 км за линией.
- И чё?
- Линию поломаем.
- И чё?
- Да чё ты расчёкался! Нас на кукан посадят! Вот чё.
- Сам пойду.
- Ага, щаз! Сам ты через окопы наши не пройдёшь. Сам он, ъъъ. Покури пока.
И Бурун с Ерым отошли в сторонку. Как ни старался комбриг что-нибудь расслышать, ничего не понял. Резкие движения кистей рук, щелчки языком и зубами и перемигивания.
- 15 минут ждём, - вернулся Бурун, - Малой, от Доброго ни на шаг. Блин. Бригадный, привяжи его к себе, что-ли? И лучше за шею, ибо шустрый больно.
- Эа!
- Не отойдёт. Гарантирую.
- Командир. А чего вы за деда то так вцепились?
- Служили вместе. Друг наш.
- Фигассе!
- Помолчи. Не отсвечивай пока не скажу.
Из-за закатных туч пали драконы. Передний край шумеров озарился огнём. В пламень падали мантикоры и орки. Замес получился весьма сурьёзный.
В полутысяче шагов от основного боя в рытвине замерли орки.
- Погнали.
- А кто это их? - по пути лежали тела.
- Эльф. Друг наш. Однополчанин. Молчи. Дыхалку береги.
За спинами громыхало и орало.
- Три минуты на отдышаться. Добрый, не курить.
- Чай не дурак.
- ГЫ! - хохотнул малец и тут же получил подзатыльник.
- Вон там через просеку и хутор наш.
- Хреносеку. Лесом идём. Буська, вперёд.
- Аа..
- Рот закрой. Мал ещё!
- Да я не о том. Откуда они взялись и куда только что делись то?
- Разведка. Диверсанты. Наши люди.
- Йёооой!
- Рот зашью!
- Чисто, Добрый. Можно выходить.
Бригадный вздрогнул от шёпота над ухом.
- Тебя звать то как, малой?
- Как деда. Митрофаном.
- Пока Митяй побудешь. Добро? Показывай.
- Да чего тут показывать. Вона крест стоит. Там деда и лежит.
- Периметр взяли. Начали.
- Плачь, малой. По своим плакать не стыдно.
Орки споро раскидали рыхлую землицу и перекинули тело в брезентовую завёртку. Аккуратно положили на носилки.
- Готовы, Бать. Уходим.
- Митяй, награды его где?
- Не скажу. Дед велел никому не говорить.
- Ну нет так нет. Уходим.
- Стойте! В погребе. Идём покажу.
- Шорох, сгоняй с пацаном.
- Похоже встряли мы. Буська! Груз и Батя с малым на тебе. Уходите.
- Ага. Щаззз. - и банда исчезла.
- Блъъъъ. Батя, Малой. Деда охраняете. Остальные рассыпались. Работаем.
- Митяй, а ты ... - и Добряков осёкся. Пацан полуприкрикрыв глаза прислушивался к лесу и мееедленно тянул дедовский кинжал из сапога.
- Ммать. Добрый, что здесь было?!
- Это малой. Махом троих положил. Я и икнуть не успел.
- Буська! Как прое....
- Скрытники знатные видать. А Митяя я к себе заберу. Наш человек.
- В очередь становись. К себе она заберёт, - Бурун ухмыльнулся и потрепал смущённого пацана по голове, - За него ещё ох какая драка будет. Все здесь? Встали. Уходим.
- Добрый? - не отрываясь от писанины поинтересовался Темнейший.
- Это Белкин Митрофан.
И писало хрустнуло в руке предводителя.
- Нашёлся. Хоть так. Спасибо Небеса. Привёз?
- Нет.
- Не понял?
- В чистом поле захороним. Как был вольный птах, так и лежит пусть.
- Позовёшь.
Не было помпезности, речей и громких слов. Деда Митрофана просто переложили в добротную домовину и закопали. И крест поставили знатный.
- Тарщ командир, а чем дед то славен так был, что ему столько почестей?
- Вон мужика видишь седого? Это Замгар. Начальник внутренней безопасности Орды. Вот у него спрашивай. А потом к Дюгану подкатись. Это внешняя разведка. Тоже может много чего рассказать. Твой дед - легенда. Изыди.