Однажды я была в терапии. Терапии после развода, который не просто про расставание с человеком, но и про прощание с мечтами о семье, про прощание с домашним очагом, который ты любовно возводила много лет. Все эти шторочки, салфеточки и вазочки, которые теперь напоминают о том, чего не случилось и больше не случится именно с этим человеком. Никогда. Развод запустил какую-то череду крушений многих опор, как оказалось, иллюзорных. Но все они были мне нужны. Просто теперь больше не чувствую возможности и желания на них опираться. Терапия – это как научиться заново ходить и дышать. И в какой-то момент я почувствовала, что не вывожу сама и отправилась на встречу с психотерапевтом. Сегодня я поведала, что нечаянно стала писать истории. Потому что они вырываются из меня, категорически не поддаются никакой редактуре, и это то, что я не могу больше сдержать. Но вот прикол, одна часть меня пребывает от этого процесса в счастье, а другая бьет меня по голове клюкой и говорит: «Неприлично так нагло