Мне пять лет, наша семья переезжает в дом на Набережной, и я завожу первые знакомства во дворе с клюшкой в руках. Клюшка – пластиковая, шайба – пластиковая, мы возюкаемся у подъезда на хорошо утоптанном снегу. Саратовский мальчик 1970-х, если он не играет в хоккей, либо серьезно болен, либо совсем уж ботаник. Вокруг него быстро вырастает забор отчуждения – может, и не высокий, но кому охота через него перекрикиваться. Если из-за Волги, из долгих, уползающих к Казахстану степей, приходит ветер, фонарь у подъезда скрипит зубами, а пустышечная шайба начинает метаться, как черная кошка. Наши детские зимы в Саратове стояли холодные, и что такое «мороз пуще затрещал да сильнее защелкал», мы знали не по сказкам Александра Роу. В доброго дедушку, оставляющего под елкой приятные подарки в новогоднюю ночь, впрочем, я уже не верил: нетерпение проверило. Огромный, почти в мой рост, Дед Мороз был выпотрошен мною утром 31 декабря 1973 года, пока родители отвлеклись на приготовление салатов. Я дернул
«Мальчик 70-х, если он не играет в хоккей, либо серьезно болен, либо совсем уж ботаник». Теплые истории о любви к хоккею в СССР
18 января 202418 янв 2024
63
2 мин