Моя обитель, мой земной причал,
И мой острог, что избран добровольно.
Я слишком часто верил и прощал,
И говорил: - Пустое, мне не больно…
Мой острый взгляд, летящий в небеса,
Я научился видеть сквозь столетья,
Я слишком многих, падая, спасал,
И принимал за них удары плетью.
Бескомпромиссность, долгий путь к себе,
И соглашательство, казавшееся благом,
Упрямство губ, в бессмысленной борьбе
Твердивших глухо: - Надо, надо, надо…
Глаза друзей, горящие огнём,
И взгляд врага, подёрнутый испугом,
И жгучий стыд в бессилии моём,
И чаша с ядом, поданная другом.
Всё это было, что греха таить,
Я жил, как все, наотмашь и по полной!
А если б можно было бы забыть…
То, нет, наверно. Предпочёл бы помнить!
Моя обитель. И мой монастырь.
Свеча и келья. Чуть слышна молитва…
Ведь до меня здесь тоже кто-то жил,
И после кто-то выйдет вновь на битву.
© Copyright: Святослав Моисеенко, 2021
Свидетельство о публикации №121122805282
