Чехов входит в список моих любимых писателей, но... Мне часто с ним бывает плохо. Да, такое встречается даже в жизни, когда с любимым человеком тебе не всегда хорошо. Видимо, ты его за что-то любишь, но другая часть его натуры с незавидной периодичностью причиняет тебе боль. Не очень приятные оковы и воспринимаются, как рок или крест, который несёшь... Звучит, конечно, в свете отношения к писателю несколько пафосно, но просто я немного углубилась в своей привычке глубоко нырять. Так вот, думаю, что данный отзыв на повесть А. П. Чехова "Три года" не стоит воспринимать, как что-то объективное по отношению к ней. Здесь будет моя личная рефлексия, не более...
Цвет обложки книги, под которой пишу рецензию очень хорошо передаёт настроение и фоновый окрас этого сочинения. За окном пусть и морозно, но белоснежно и вполне радостно, учитывая ещё и неразряженную ёлку в комнате. И вот, когда я углубилась в чтение, то декорации резко сменились на осеннюю слякоть, где-то в районе конца октября. Ну ясное дело, думаю, как иначе у Чехова - ладно хоть не на непроглядную тьму...
Грустная история с грустными и серыми людьми. Три года брака, который начался односторонней любовью и пришёл к трёхлетнему возрасту тоже с односторонней, только полюса поменялись местами. Вытекала, вытекала из мужа любовь по капле да и перетекла таки вся в его жену. Будто она была одна на двоих и не способна была поделиться на две равные части, заполнив каждого из них. Такая ирония получилась — полюбил немного, передай другому, пусть теперь он в глаза заглядывает. Жизненно? Вполне. Только что в этом примечательного, не знаю, не тронуло.
Сам главный герой вместе со своим братом очень непримечательные вялые и грустные персонажи, как осенний дождь за окном. Они такие, как неудачный "продукт" своих разных, слишком разных родителей. Вокруг них всякие люди и гораздо более интересные, чем эти муж и жена. И всё это в кучу намешено, сумбурно перетекало из одного в другое, периодически затухая... Да, вот такие ассоциации у меня. При всём моём уважении к Чехову, на каждой десятой странице меня не покидало ощущение того, что сейчас повесть должна закончиться, вот сейчас опять закончится, но нет... едем дальше. Какие-то импульсы умирающего. Так и ощущалось, что автор - мастер рассказов, извините.
Бывает, что прочитаешь что-то и немного теряешься, о чём писать. И в этом случае я всегда до своей рецензии начинаю изучать чужие. Мне интересно, что увидели и приметили другие читатели. Здесь я поступила также. Встретила много умных и грамотных, которые перечитала по два раза. Но, поразительно! Даже они не открыли мне прелести данной повести и не дали какого-то понимания при всей старательной расшифровке подводных камней и посылов Антона Палыча. Наоборот, даже создалось ощущение, что авторитет писателя настолько велик, что каждый берёт в руки его книгу и думает про себя - О, это Чехов, он априори прекрасен и он тут много всего закопал, сейчас мы расшифруем, всё что он тщательно упрятал между строк, даже если там всё просто и обыденно...
Нет, повесть неплохая, просто серая, невыразительная и какая-то умирающая по своей энергетике, будто автору было тяжело писать и он делал постоянные перерывы. Такая ассоциативная отдышка человека, который прихворнул и ему тяжело идти даже по прямой дороге. Может, я не права и много чего не понимаю, но это мои ощущения, которые не могут заставить меня писать иначе. У меня нет вдохновения разбирать остальные персонажи, заразил меня автор каким-то бессилием творческим, хотя там есть что обсудить, но передалось уныние и даже отдышка... Поэтому для лучшего обзора данного сочинения лучше обратиться к другим рецензиям, коих немало. А этот отзыв больше личный, нежели для потенциальных читателей.
