Жизнь как жизнь,
но почему-то грустно.
Лишь для толстокожих
нипочём –
Ложе пресловутого Прокруста,
Этот мир,
в котором мы живем.
В наших чувствах
псевдо-современных,
Как в озоне,
страшная дыра.
От невзгод,
почти непеременных,
Очерстветь,
давно уже,
пора.
Но не все так просто
с наращеньем:
Панцирей, скорлуп и хищных игл.
И со споровидным превращеньем,
И еще –
с закапываньем в ил.
Все,
кто могут ловко скрыть изнанку,
Обживают ниши
не спеша.
Но никак не одолеет планку...
Глупо обнаженная душа.
Кто-то безразлично каменеет,
Кто-то любит кровь,
как воронье.
Кто-то
перед подлостью немеет,
Все как должно.
Каждому – свое…
Стихир. 2 стр. 11 Раздел. Жизнь, как жизнь