Покров в тот год был особенный. Тихий, светлый. Ни ветерка, ни снежинки… В семь утра над Верхней Платовкой Новосергиевского района начали звонить колокола. Тонкие, звонкие, словно детский хор. Иду по подмерзшей дороге к храму. За ним коралловым морем поднимается солнце. Травы уже нет. Только серые высохшие стволы торчат. Но со всех сторон над ними видны цветные платки, шапки – люди торопятся на службу. Откуда? Кажется, и домов то тут больше нет. Только старый храм на краю села да монашечьи избушки вокруг него. Кажется и мира больше нет. Только эта старая деревянная церковь с распростертым над землей Покровом Богородицы. У храма есть «хранитель» - старенький сгорбленный отец Анатолий. Маленькое худое тельце его повернуто в сторону. Говорят, когда-то на него упал крест. Да так и ходит он, словно что-то несет на плече. У отца Анатолия огромная связка с ключами. Будто ответами на те вопросы, с которыми ты идешь к Богу. Он прислуживает на алтаре, помогает батюшке. - Он приехал сюда с отцом