"Набрать? Да, нет, наверно позже, чуть,
Пусть спит, ему надо отдохнуть.
Устал, наверно, как конь в гору,
Покоя нет его мотору.
Детей в школу, стройка и дела,
И эта, третьим понесла.
Тфу, та еще сноха,
Небось снова что-то просит,
Мозги с утра ему выносит.
Поди собралась опять куда,
Прогревать свои бока.
Ну, а он, не бось, кивает.
Ей то что, а он страдает.
Тяни, бурлак, тяни,
Только стоя не усни.
Эх, как бы ты, сынок,
Раньше бы меня, не слег.
Всего-то 40, спины нет
И болезней винегрет.
Ладно, завтра позвоню,
В восемь, точно по кремлю.
Утром тоже не позвонит,
Сам придумает за него ответ,
Так себя он успокоит,
А вечером снова — самоед.
Да и сын конечно тоже,
Дал бы я ему по роже.
—С днем рождения! На день рождения.
Вот и всё стихотворение.
Одна кружка, одна щетка.
Нет халатов.
Бабки нет, нет рутин.
Старый дед, на сто квадратов
В доме, он теперь один.
Прерывисто дышит,
Кожа через чур суха.
В дрему часто клонит.
Сам не звонит,
Звонков не слышит,
Слышит только петуха."