Пролог. Последний дождь
Дождь стучал по жестяной крыше бункера. Не обычный дождь — жёлтый, вязкий, оставляющий на коже жгучие следы. Радиоактивный.
Виктор Кейн сидел за столом, разглядывая карту. Она была старой, ещё довоенной, с нанесёнными от руки пометками: красные кресты — мёртвые зоны, синие круги — бандитские анклавы, зелёный треугольник — "Новый Берлин". Там его ждал заказ. Возможно, последний.
Он потянулся к фляге, плеснул в стакан мутной жидкости. Самогон, гнали из чего придётся — то ли из картошки, то ли из старой мебели. Горело так, будто глотнул кислоты.
— Тридцать лет... — прошептал он.
Тридцать лет с тех пор, как небо вспыхнуло, а земля содрогнулась. Тридцать лет, а в эфире до сих пор слышны голоса погибших — обрывки радиопередач, сигналы бедствия, мольбы о помощи.
Виктор потрогал пистолет у пояса. "Наган", старый, довоенный. В барабане — одна пуля. На крайний случай.
За стеной кто-то зашевелился.
— Входи.
Дверь скрипнула. На пороге стоял мальчишка лет двенадцати, в рваной куртке.
— Тебя ждут, Кейн. У Старого.
Виктор кивнул, допил самогон и вышел в коридор.
Глава 1. Заказ
"Новый Берлин" был не городом, а бункером, разросшимся в подземелье. Здесь жили те, кому повезло — или кто был достаточно богат, чтобы купить себе место под землёй.
Кабинет Старого напоминал музей. На полках стояли книги в кожаных переплётах, на стене висел портрет человека в мундире — какого-то генерала, которого Виктор не узнал.
— Садись.
Старый был худым, с прозрачной кожей, сквозь которую просвечивали синие вены. Он не выходил на поверхность уже лет десять.
— Ты знаешь, зачем я тебя позвал?
— Если бы знал, не пришёл бы.
Старый усмехнулся, достал сигару. Настоящую, довоенную.
— Пропала экспедиция. Шесть человек. Искали кое-что важное.
— Что именно?
— Проект "Феникс".
Виктор нахмурился.
— Оружие?
— Надежда.
Но глаза Старого были пусты.
— Где они пропали?
— Зона "Франция-3". Бывший Париж.
Виктор засмеялся.
— Ты хочешь, чтобы я полез в самое пекло?
— Я хочу, чтобы ты нашёл их. И то, что они искали.
Старый открыл ящик, достал пачку — настоящие сигареты, с фильтром.
— Аванс.
Виктор взял.
— Кто ещё в курсе?
— Никто. И лучше, чтобы так и оставалось.
На выходе его ждала девушка в рваном плаще.
— Лира Вальтер. Ваш проводник.
Она была молода, но глаза — старые. Очень старые.
— Мутант? — брезгливо спросил Виктор.
— Выжившая, — поправила она.
Глава 2. Дорога в ад
Они вышли на поверхность.
Воздух был густым, с привкусом гари. Где-то вдали, за горами мусора, чернели остовы небоскрёбов.
— Как далеко? — спросил Виктор.
— Три дня пешком. Если не умрём.
Они шли молча. Лира двигалась легко, будто не замечая тяжести рюкзака. Виктор то и дело сплёвывал — во рту стоял вкус металла.
— Ты веришь в бога, Лира? — спросил он внезапно.
— Нет. Но я верю в чудовищ. И они точно существуют.
Ночью на них напали.
Тени выскочили из-под земли — люди в робах, с выжженными на лбах символами. "Чистые".
— Мутантов — в печь!
Лира метнула гранату — световая, самодельная. Вспышка ослепила нападавших. Виктор выхватил пистолет, выстрелил. Один упал.
— Бежим!
Они бежали, пока за спиной не стихли крики.
Лира тяжело дышала.
— Ты убил его.
— Это был выбор: они или мы.
— А если выбора нет?
Виктор не ответил.
(Продолжение следует...)