Привет, друзья!
Муза вчера была не в настроении.
Как то грустно получилось.
Что скажете?
— Всё кончено, — прошептал старик, глядя в потолок.
Комната была залита янтарным светом заката. Пылинки кружились в воздухе, будто торопясь успеть до наступления темноты. Он лежал на кровати, ощущая, как время — этот коварный вор — уносит последние песчинки из его песочных часов.
Когда-то он думал, что самое страшное — это осознать, что молодость прошла. Что больше не будет этих бессонных ночей, наполненных смехом и глупостями, не будет первого поцелуя, дрожащего от волнения, не будет этой безумной веры в то, что весь мир лежит у твоих ног.
Но оказалось, что молодость — лишь первая ступень.
Старость... Она пришла тихо, без спроса. Сначала — забытые имена, потом — дрожащие руки, потом — пустые дни, заполненные лишь воспоминаниями. Он ждал её, готовился, думал, что она останется с ним до конца.
Но старость тоже проходит.
Она ускользает, как последнее тепло из остывающего тела. Остаётся только... что? Пустота? Покой? Или просто тишина, в которой уже некому кричать?
Он закрыл глаза.
За окном запела птица — наверное, соловей. Ему вдруг стало смешно: соловьи поют и для старых, и для молодых, им всё равно. Жизнь идёт дальше.
А его старость... его старость уже почти прошла.
И это было даже не страшно.
Просто... очень тихо.