Глафира стояла в душном цеху, вытирая ладонью пот со лба. Смена только началась, а станок уже барахлил — *«случайно»* сломался, как и в прошлый раз. Она знала, чьих это рук дело. — **Опять норму не выполнишь, новенькая?** — раздался за спиной хриплый голос. Виктор, бригадир, стоял слишком близко. От него пахло дешевым одеколоном и сигаретами. — **Вы же сами станок не исправляете,** — холодно ответила Глафира, не оборачиваясь. — **А может, просто договоримся?** — Он наклонился, губы почти коснулись ее уха. — **Я помогу тебе… а ты мне.** Глафира резко отпрянула. — **Я с женатыми не играю.** Его лицо исказилось. — **Ну смотри, дура. Скоро и работу потеряешь.** --- Разговор с женой На следующий день в проходной цеха раздался скандальный крик. — Где тут эта Глафира?! Женщина лет сорока, с ярко-красными ногтями и трясущимися от ярости губами, рванула вперед. — Это я— вышла Глафира, сжимая гаечный ключ на всякий случай. —Ты… ты… — Жена Виктора, Марина, задыхалась.