Прости, Овечкин, мне не до тебя. Меня твои не трогают рекорды. Я там душой, где, сущий ад терпя, Стоят бойцы, и льется кровь рекою… Я там душой, где жизнь, а не игра, И бьются насмерть уходя в бессмертье, Простые парни с нашего двора, Твоя «звезда» бледнеет в их Созвездье! Прости, Овечкин, не смотрю хоккей… Иных сражений я глотаю сводки, Грудь обжигая бедами людей И чернотой обугленной высотки. Пускай тебя ведут как короля В заокеанский зал хоккейной Славы, — Все прах и тлен, когда горят поля, И топчет враг родимые дубравы! Прости, Овечкин, ты не мой кумир. Мои кумиры — мастера похлеще! Они сейчас спасают грешный мир, Каля огнем стальной Победы клещи! Они в азарте огненной зари Идут в атаку, держат оборону. Мои кумиры это — «вратари», Что не дают пройти убийце — дрону! Прости, Овечкин, там на передке Свистят в степи не шайбы, а снаряды, И вместо клюшки автомат в руке, И — боевые на груди награды. Тебя возносит праздная толпа, Твои голы боготворят вип-ложи… Гремит вовсю беспечная гул