Знаешь, лес — это портал в потусторонний мир. В безвременье. Только что ты стоял на дороге, по ней ездили машины, ты знал, куда она ведет. Но стоит зайти в лес — и все теряется, деревья сомкнулись, ноги погружаются в мох, тропы не видно, она петляет и уводит в неизвестность.
В лесу ты будто в храме, где времени нет и всё существует одновременно. Лес не принадлежит стране, тут ты вне этих условностей. Это может быть лес из любого места, где ты не был, из твоего сна, или из чужого.
Здесь могут следить за тобой пары глаз, но ты не увидишь, чьи они. Здесь можно повстречать кого угодно (как мы сегодня встретили молодого оленя, чей-то патронус). Здесь может случиться внезапно, что угодно. А может не произойти ничего.
В лесу я люблю трогать руками торчащие из земли корни деревьев, запускать пальцы в мокрый мох, рвать грибы и нюхать их (этот не поганка). Дойти до ручья и опустить туда ладони, слушать его бесконечный поток.
В лесу лучше слышишь — капли дождя, падающие листья, рождение своих мыслей. В тишине зрение становится лучше, видно, что тебе важно, а что лишь блик капельки на листе — иллюзия и игра света.