«Эта книга изменит тебя» — говорили они.
«Это лучшее, что ты прочтёшь за всю жизнь» — уверяли они.
Но никто не предупредил, что иногда классика — это просто переоценённая литература. Я подходила к «Ста годам одиночества» с благоговением. Все вокруг восторгались: критики, блогеры, друзья, случайные люди в книжных чатах. Казалось, эта книга — нечто большее, чем роман. Это должно было быть переживание, откровение, внутренний переворот. Но когда я начала читать… магии не случилось. Вместо того чтобы улететь в атмосферу Маркеса, я с каждой страницей всё больше вязла в хаосе однообразия. Вместо восторга — нарастающее раздражение. Вместо «глотала страницы» — вынужденно доканчивала главы. И в какой-то момент поняла: эта книга совсем не то, что мне обещали. Макондо — это мифическое место, где время закольцовано, судьбы героев повторяются, и ты как читатель топчешься на месте. Каждое поколение семейства Буэндиа — копия предыдущего. Те же ошибки, те же страсти, те же бесконечные Аурелиано и Хо