В ателье всегда царил идеальный порядок. До тех пор, пока не начали пропадать молнии. Сначала я думала, что мне мерещится. Ну, потерялась одна — бывает. Потом — вторая. Потом целый набор разноцветных застежек испарился из коробки. — Кто-то ворует, — сказала я вслух, глядя на своих двух помощниц. Лена, тихая девушка с аккуратными косичками, покраснела и тут же принялась усердно гладить ткань. Аня, наоборот, закатила глаза: — Может, мыши? — Мыши не носят молнии только синего цвета, — процедила я. Подозрения Я устроила слежку. Оставила на столе коробку с нитками — дорогими, французскими. Наутро половина исчезла. — Это уже наглость, — проворчала я и решила действовать хитрее. Ловушка Взяла старую катушку, обмотала ее красной ниткой и незаметно привязала кончик к ящику стола. На следующий день нитка была оборвана, а катушка — как сквозь землю провалилась. — Попались, — злорадно прошептала я. Но кто? Лена выглядела невинно, но под ее столом я нашла клочок т