Мы с мужем разводимся уже в десятый раз, но сейчас он довел меня до края

Мне сорок два. Возраст, когда у подруг мужья уже успели уйти, а некоторые даже вернуться. Кто-то наигрался в холостяка, кто-то нашел себя в новой семье, а кто-то, как мой Артём, вообще не может определиться, где ему лучше. Вот честно, чемпион по уходам и возвращениям. Даже жалко его, бедолагу. Такое ощущение, что он участвует в каком-то марафоне на выносливость.

— Артём, ну ты сам-то не устал? Я вот тут в дневник заглянула — ты уже десять раз уходил и возвращался. Это будет одиннадцатый, поздравляю, юбилейный, — сообщаю ему я, удобно устраиваясь на диване с чашкой чая.

— То есть ты даже не дашь мне шанс? — он смотрит на меня с каким-то возмущением, будто я рушу драматизм момента своими скучными подсчетами.

— Нет, я тебе даю шанс. Только не себе, а тебе. Давай так: ты взрослый человек, у тебя своя жизнь, свои поиски себя. Разбирайся с ними сам. Я уже не хочу участвовать в этом бесконечном сериале, — пожимаю плечами.

— То есть ты не собираешься худеть, становиться более женственной, менять интимную жизнь и чаще готовить мои любимые блюда? — его брови поднимаются вверх, и он говорит это так, будто предъявляет мне список должностных обязанностей.

Раньше он приходил тихо, смиренно, с раскаянием в глазах и цветами в руках. А теперь, видимо, я его так избаловала, что он возвращается с требованиями. — Не-а, — отвечаю я ему с ленивым равнодушием.

— Тогда… тогда развод, — выдыхает он, будто это должно меня потрясти до глубины души.

— Ладно, — легко соглашаюсь. Вообще-то, мы уже трижды официально разводились. Это как курсы повышения квалификации: чем чаще проходишь, тем меньше волнуешься.

Но, что забавно, он не уходит. Проходит на кухню, роется в холодильнике, делает себе бутерброды и устраивается перед телевизором. На экране ленивцы висят на ветке и жуют листья. Наблюдаю за Артёмом и понимаю, что он как эти ленивцы — живёт в подвешенном состоянии, не там и не здесь, но в безопасности.

— Артём, а как же твоя новая пассия? Она тебя не ждёт? — интересуюсь я, закатывая глаза.

— Свет, в этот раз я ухожу не к кому-то, а от тебя, — говорит он с важностью, не отрываясь от передачи.

Ага, конечно. Только почему-то его "уход от меня" происходит в моей квартире, за моими продуктами.

Ну и ладно. У меня своя жизнь. Работаю визажистом, учусь у крутых мастеров, зарабатываю на себя. К тому же, у нас в квартире четыре комнаты, можно просто закрыть дверь и жить дальше.

Проходит три недели. Артём всё ещё "уходит" от меня, удобно устроившись в доме. Дети уже начали подшучивать:

— Мам, ну что, можно вас с папой снова поздравить с воссоединением?

— Не торопитесь, — смеюсь я.

Даже мама, заглянувшая в гости, не упускает случая поиронизировать:

— Доча, может, хоть раз для разнообразия заведёшь себе нового мужа? Освежи семейный круг, так сказать.

Артём недовольно хмурится. Похоже, он один не понимает, что всё это давно стало анекдотом.

Но вечером вдруг выдаёт:

— Свет, а ты… когда я ухожу, ты себе кого-нибудь заводишь?

— С чего ты взял? — интересуюсь я. Отчитываться перед ним не собираюсь, но интересно, как до него дошла эта мысль.

— Ну, твоя мама намекнула… — бурчит он.

— Артём, ты же собрался разводиться. Какая тебе разница? — хихикаю я.

— Ну, тут такое дело… я передумал, — выдаёт он серьёзно.

— О, так ты меня любишь? — прищуриваюсь я.

— Ну… — он замолкает, будто задумается над ответом.

— Раз любишь, тогда неважно, был у меня кто-то или нет, — наглею я.

И тут его словно током бьёт. Он начинает допрашивать меня, устраивает сцену ревности, пугает разводом.

— Артём, знаешь что? — резко встаю и с неожиданной для себя силы даю ему пощёчину. — Ты меня достал. Был у меня кто-то или нет, ты никогда не узнаешь. А если ещё раз уйдёшь, можешь даже не пытаться вернуться. Всё, игра окончена.

Он замолкает. Глаза широко раскрыты. Похоже, впервые за всю жизнь до него что-то дошло.

Но только время покажет, хватило ли ему одного удара или потребуется двенадцатая серия нашего "развода".