Сегодня в метро, в вагоне, наполненном утренней сонной массой, я вдруг встретила собственное отражение — но не в стекле, а в чужой судьбе.
Такое же пальто.
То самое воздушно-кремовое, с изящной линией втачного рукава, что всегда заставляет меня расправить плечи и ловить восхищенные взгляны в витринах.
Только здесь, на этой женщине, оно вдруг стало искаженным двойником — серым, бесформенным мешком, в котором угадывались женские черты, но словно вывернутые наизнанку.
Мы стояли напротив, разделенные толпой, как два полюса человеческого бытия.
Ее пальто — точная копия моего — висело унылым мешком. Складки ткани повторяли потертости души: где-то обвисли локти хронической усталости, воротник съехал набок от привычки опускать голову.
Глаза женщины были уставшие и потухшие. Она смотрела в одну точку и её лицо не выражало никаких эмоций. Она носила пустоту как вторую кожу — и дорогие украшения не помогли бы выглядеть ей более мило.
В тот миг я поняла одно: одежда — лишь холст, а мы сами пишем на ней автопортреты невидимыми красками.
Моя улыбка вышивала серебряные нити радости.
Ее сгорбленные плечи стегали подкладку страхами.
Один крой, разная Вселенная.
Мы все — ходячие гобелены, где каждый стежок — прожитый день. Можно облачиться в шёлка, но если под ним — пустота, ткань станет саваном. И наоборот: даже скромный наряд сияет, когда душа излучает свет.
Истинная красота рождается изнутри. Поэтому носите свою душу так, чтобы даже старое пальто становилось мантией королевы.